Все кафе перед новым годом пахнут особенно аппетитно и зазывающе. Марк уже ждёт. Галантно поднимается из-за стола, помогает снять пальто и чмокает в щёку.

- Лизок, выглядишь сногсшибательно…

Его слова напоминают мне тот балет на льду после корпоратива. Зад услужливо отзывается лёгкой болью. Осторожно усаживаюсь на мягкий диванчик.

- Спасибо, дорогой.

Интересно, почему у нас в универе не срослось? Парень красивый, интеллигентный. Внимательные карие глаза с длинными ресницами, в меру полные губы… Можно сказать, красивый. Да…

- Я уже сделал заказ. Сейчас принесут кофе и твои любимые пирожные.

- Спасибо. – улыбаюсь ему и, в очередной раз отмечаю, что ничего, кроме тёплой дружбы, к нему не испытываю.

- Как корпоратив прошёл?

Вопрос вызывает у меня нервный смешок. Марк вопросительно поднимает брови.

- Ой, да нормально всё. Стандартно. – отмахиваюсь от него. – А твой как? – стараюсь быстро перевести разговор.

- А у нас… - и меня вдруг осеняет, почему я ничего, кроме дружеских чувств, к нему испытывать и не буду.

Он – зануда. Эта любовь к деталям… Мы, аналитики, все этим грешим, но у Марка она в квадрате. Минут через двадцать я уже давила зевок, а Марк всё ещё увлечённо рассказывал в деталях, как у них проходило веселье.

Наконец, когда я уже покончила с первым пирожным, он подобрался к финалу. Спасибо, Господи! Но это ж было не всё.

- Как ты Новый год отмечаешь?

Пожимаю плечами.

- Дома. С родителями.

Марк смеётся.

- Да, брось. Сколько тебе лет?

И этот его вопрос вдруг будит во мне фурию.

- Вот именно потому, что я знаю, сколько мне лет, я буду с родителями! Ещё вопросы?

Марк тут же отступает. Он тянется через стол, накрывает тёплой ладонью мою руку.

- Ну прости, Лизунь… Ты что-то такая напряжённая. У меня к тебе предложение. Давай отметим Новый год вместе?

Давлюсь кофе и забираю руку, а Марк продолжает:

- Я давным-давно в крутом ресторане столик заказал. Встретим Новый год культурно, потом ко мне поедем…

Медленно вытираю губы. Фурия точит когти…

- Значит, ты моих родителей бескультурными считаешь? – спрашиваю угрожающе тихо.

Марк теряется.

- Нет… что ты… Я не к тому. – он морщится и трёт пальцами лоб. – Я просто хочу встретить Новый год с тобой. Что в этом плохого? – вскидывает к моему лицу взгляд тёмных глаз. – Я хотел, чтобы тебе было хорошо и весело. Но ты… ты как-то мастерски всё извратила.

Бью по лбу внутреннюю фурию и заставляю её отступить. Сама тянусь к нему через стол. Он тут же берёт мою руку.

- Марк, прости… Я, правда, дёрганая. Понимаешь, так случилось, что после корпоратива… - и я вываливаю на него всю историю с Сантой, Мерсом и ментовкой.

5. Глава 5.

Марк хохочет.

- Лиз, ну только ты можешь в такое приключение вляпаться!

- Тебе смешно… я сапоги испортила, между прочим, и зад отбила… - тут же огрызаюсь.

- Ладно, ладно. – Марк примирительно поднимает руки. – Вот поэтому тебе нужен такой, как я.

- Это какой? – отправляю в рот кусочек воздушного крема и щурю глаза от удовольствия.

- Надёжный, серьёзный и уравновешенный. Мы прекрасно будем дополнять друг друга.

Ага… и я буду до конца дней своих маяться от скуки.

- Слушай, а ты Мерс купишь? – вдруг ошарашиваю Марка вопросом.

Он озадаченно моргает.

- А чем тебя моя Бэха не устраивает?

- Видишь ли… нестыковочка. – вздыхаю и отправляю в рот очередную ложечку крема.

- Да с чем нестыковочка? Лизунь, ты меня беспокоишь… - внимательные карии глаза смотрят настороженно.

- Ой, ладно… пошли гулять? – не буду же я ему рассказывать всю дурацкую историю про желание.

Мы гуляем с Марком по заснеженному городу, пока я окончательно не замерзаю. Он везёт меня домой. Паркуется прямо под подъездом.