– Кондуит! Кондуит пропал! – прервала его размышления секретарша, тыча пальцем с французским маникюром в стол. Андрей пригляделся: на почерневшей столешнице кроме оплавленного компьютера с лопнувшим экраном в обугленной рамке стоял только обгорелый остаток фотографии молодой жены, держащей на коленях миловидного младенца.
– Где? – тупо спросил он, на секунду пожалев молодую женщину, которая скорее могла опасаться ранней вдовьей доли по причине рака простаты, чем удушения с последующим сожжением.
– Он всегда лежал на столе. Рядом с компьютером.
– Кондуит – в смысле журнал?
– Нет. Такая книжка записная. Вроде еженедельника. Он туда записывал всю информацию… Которую компьютеру не доверял.
– Да? – поднял бровь Андрей. – И чего же он не доверял компьютеру?
– Почти ничего не доверял, – сказала Антонина Семеновна. – И правильно делал!
– Ну, например? – Андрей не совсем представлял, что может скрывать от посторонних глаз человек с мирной профессией антиквара.
Антонина Семеновна посмотрела на него с удивлением:
– Ну как же? Информацию о покупках. И о клиентах.
– Ясно. – Андрей сделал пометку в блокноте. – Значит, больше ничего не пропало?
– Нет, – помотала головой Антонина Семеновна, от усердия чуть тараща глаза.
– И ничего особенного ни в поведении, ни в…
Секретарша уже начала отрицательно крутить головой в мелких светлых кудельках, как вдруг замерла и подняла на Андрея испуганный взгляд:
– Тот посетитель… Знаете, такой обычный на вид мужчина. Не очень дорого одетый, но вполне себе приличный.
– И что же? – подтолкнул ее Андрей.
– Иван Николаевич был очень недоволен. – Секретарша посмотрела на Андрея чуть виновато. – Выгнал того молодого человека взашей и мне сказал – больше не пускать ни под каким предлогом, представляете? Так на него не похоже…
Тут Антонина Семеновна вздохнула, предвосхищая Андреев следующий вопрос:
– Только вот имени его я вам не скажу, хоть он и представился, иначе я бы…
В этот момент в коридоре зазвонил телефон, стоящий на рабочем столе Антонины Семеновны, и она по привычке понеслась отвечать. Андрей не торопясь пошел за ней. И застал только конец беседы, когда секретарша поясняла неизвестному, почему господин Гребнев не может подойти к телефону.
Андрей жестом попросил передать ему трубочку:
– Добрый день. Капитан Яковлев. Представьтесь, пожалуйста.
– Андрей?! – услышал он родной Машин голос. И замер.
Маша
Бабушка вошла на кухню и с удивлением воззрилась на красную Машу.
Маша оправдывалась:
– Нет, я еще ни во что не ввязалась. Нет, точно совпадение. Нет, бывают. Вот так – просто кража в Питере, покойный Гребнев обещал выслать фотографии краденого объекта в хорошем разрешении. Да, встречалась. Один раз. Говорили по делу. Не показался. Спокойный, уверенный в себе мужчина. Да, явно московская история. Все, пока. Целую.
Маша положила трубку и вздохнула. А потом подняла виноватые глаза на бабку.
– Целую? – Та пригляделась к порозовевшей внучке. – Кого это?
Маша повернулась к окну: на улице шел скорый мартовский дождь, превращая остатки снега в подобие леденистого супа.
– Мой… – она запнулась, – молодой человек.
– О! – только и сказала бабка, резко приземлившись на стул напротив. Маша скосила на нее глаза – отвертеться не получится.
– Работает оперуполномоченным на Петровке.
– Молод? Хорош собой? – взяла на себя инициативу Любочка.
Маша улыбнулась:
– Молод. И мне нравится. Но – на любителя.
– Ну, Ален Делон нам не нужен, – деловито покивала бабка. – И мы ему тоже не особенно.
Маша не выдержала и рассмеялась:
– Ты еще скажи: главное, чтобы человек был хороший!
– И скажу! А кстати, хороший?