Дагир чуть склоняется над столом, протягивает руку и ловит меня за влажный локон.

- Встретимся ещё раз, - пропускает прядь моих вьющихся волос сквозь пальцы. И нет, это не вопрос. Звучит совершенно иначе.

- Не думаю.

- А я не спрашивал, - поднимается, заглядывает под пропитавшуюся кровью повязку. Наверное, жутко больно, хоть по нему и не скажешь. Особенно не больно было ночью.

- Сделать тебе перевязку?

- Нет. Ешь. Я домой поеду, дела есть. Увидимся завтра.