- Оружие оставь здесь. Иначе я не пойду домой, - требую.

- Да что ты? – усмехается бородатый. Но тут же вижу в его глазах понимание. – Окей, малая, не вопрос, - достаёт пушку, открывает дверь и швыряет оружие в бардачок.

- И не называй меня малой, - продолжаю гнуть свою линию.

- Пошли, малая. Хватит резину тянуть. И учти. Если дома кто есть, я его и голыми руками ушатаю. Поняла?

- Да поняла я, - вздыхаю. Как тут не понять?

Дома снимаю куртку и обувь, недовольно наблюдаю за своим непрошенным гостем. Как тот ходит в обуви, осматривает моё скромное жилище.

- Ну что? Апартаменты устраивают? – начинаю злиться.

- Устраивают, малая, устраивают. Неси аптечку. Всё, что есть.

- В ванную иди, там всё. А то запачкаешь мне всю квартиру своей кровью, - морщусь от вида его плеча.

Дагир Джабраилович послушно следует за мной, садится на бортик ванной и начинает снимать одежду, но зашипев останавливается. Ножницы есть?

Киваю, мол, да.

- Неси сюда, рукав срезать надо.

Пока я помогаю ему справиться с одеждой, смотрит на меня. Разглядывает, как вшу под микроскопом, каждую татушку изучает.

- Херня все твои картинки. Но выглядит красиво.

- Ага. У тебя тоже ничего, - отвечаю таким же наглым взглядом. А на спине что? Купола?

Кривит рот в ухмылке.

- Не купола, но вещь со смыслом. В отличии от твоих картинок. Хотя я бы попробовал бабу в наколках. Что скажешь? Изучим друг друга поближе?

- Мечтать не вредно, - огрызаюсь. Отчего-то вспыхнули щеки и стало жарко, даже в подмышках влажно стало. И кое-где еще… Что вообще-то странно. По долгу службы, так сказать, немало телес перевидала и перещупала. И ни один ещё так мне не нравился. Это же холст. Не совсем чистый, но если подправить пару синих, выцветших наколок, то можно получить тело моей мечты. Хотя вряд ли наши с ним понятия о красоте сходятся.

- Так ты поможешь или как? – пауза становится неудобной, и я даже благодарна ему, что заговорил первым.

- Да, давай. Только я пули вытаскивать не умею, если что. Подскажешь как?

- Повезло тебе, малая, навылет прошила.

- В смысле, пули нет? Тогда это тебе повезло, я знаешь как ножиком орудую, обалдеешь.

Он усмехается. Вернее, кривится в подобии ухмылки.

- Ну давай, полечи меня, малышка в татушках.

3. ГЛАВА 3

ГЛАВА 3

Мужик в моих руках бывалый. О таких говорят «матёрый волчара». Именно это приходит в голову первым.

Мышцы у него стальные, отчего кажется, что и шкура у этого зверюги непробиваемая. И всё же пуля прошла.

Аккуратно обрабатываю рану, подключив все свои умения и стараясь чтобы боли было по минимуму. Обезболивающего у меня как раз дома не водится.

Дагира что-то не устраивает и он отбирает у меня пузырёк со спиртом и сам плескает на рану, совершенно себя не жалея. Я смотрю на то, как он закусил край своей разрезанной футболки и по телу пробегает дрожь. Ему сейчас должно быть очень больно. Просто невыносимо. Я бы точно потеряла сознание. Но этому, видать, не впервой, потому что под татуировками взглядом профи я наблюдаю и шрамы.

- Нравится? – спрашивает он, когда я принимаюсь накладывать ему повязку.

- Что? – поднимаю глаза на его лицо.

- То, на что смотришь?

Татуировки у него страшные, тюремные. И мне от них не по себе. Но интересно. Зеки ко мне не ходят забиваться.

- Твоё тело интересует меня исключительно с профессиональной точки зрения.

- Тату мастер?

- Ага, - туго затягиваю бинт, он морщится и шипит, но держится.

- Выпить есть чего, мастер? Желательно что-нибудь покрепче кофе. Так и быть, покажу тебе потом пару своих наколок.

У меня находится бутылка рома и виски. Он выбирает виски, открывает бутылку и делает несколько глотков из горла.