– В пятьдесят шесть лет умер от ран, полученных на фронте.


– Это он в пятьдесят шесть лет воевал что ли? – изумилась девочка. – Неплохое у него видать здоровье было. Ну, хоть в чем-то повезло. – успокоилась она.


Юля посмотрела на девочку и улыбнулась.


– И много стихов у Тютчева о любви? – пролистывая в телефоне стихи? поинтересовалась девочка.


– По тем временам хватает. – потянулась собеседница. – Тогда ж компов и гаджетов не было, и писать и править приходилось на бумаге.


– Да ты чёёёёё? – насмешливо произнесла девочка и беззвучно рассмеялась.


– И даже авторучек еще не изобрели. – в ответ рассмеялась Юля.


– Бедные. – покачала головой Таня. – И как они жили-то?


– И жили, и любили, и детей растили, и прекрасные произведения создавали.

Я встретил вас – и все былое
В отжившем сердце ожило;
Я встретил время золотое—
И сердцу стало так тепло… —

начала проникновенно декламировать Юля.

– Зимою раннею порою,
Бывают дни, когда дождь льет,
И уж от сырости порою
Теперь уж сердце не поет… —

добавила она, хитро поглядывая на девочку.

– Там такого нет! – потрясла кулачком Таня, заглядывая к себе в телефон.


– Упс. – развела руками девушка. – Неудачка. – рассмеялась она. – Совсем-совсем нет?


– Совсем-совсем! – принимая игру и грозя пальцем крестной, произнесла та.


– Виновата. – наигранно жалостливо произнесла Юля и, утрированно вздохнув, опустила голову.


– Я тебе! – снова погрозила девочка пальцем. – Человек старался, писал кому-то… А кому? – вытаращила она глаза.


– Много-много лет спустя (почти сорок), своей первой любви, которой не разрешили выйти за него замуж.


– Прям Ромео и Джульетта. – фыркнула девочка.


– Они были постарше. – рассмеялась девушка.


– Но стихи он ей писал?.. – прищурилась Таня.


– А то.. – развела руками собеседница.


– Как все запущено. – покачала головой девочка. – И главное, не разберешь, кто когда кого любил. – она возмущенно потрясла головой.

– Прекрасный дар ему с небес,
Был дан не просто так.
Ведь не гранит, не бриллиант,
Не ловелас, не франт.
Он чудный веер слов имел,
Играя ими в такт,
И опахалом этим мог,
Палитру чувств поднять.
От боли к песне он умел,
Вести свои стихи,
Как дуновеньем ветерка,
Любовью оплести.
Словами вязью рисовал,
А мог другой взять слог,
Но только этих слов река,
Без музы – не поток.
И как хотелось бы понять,
Кого зачем любил?
Не суждено нам все принять,
Хоть он поэтом был. —
прочитала Юля в своем телефоне.

– Ох, уж эти поэты! – покачала головой Таня.


– Ну, он хоть поэт был, – засмеялась девушка, – ему без влюбленности никак.


– Дааааа? – поморщилась девочка. – Совсем-совсем? Это ж так ужасно! – передернула она плечами.


– Это почему это? – поинтересовалась Юля


– Ой! – недоверчиво покачала головой девочка. – А ты не влюблялась? – хитро взглянула она на собеседницу.


Та в ответ только рассмеялась.


– Ты так говоришь, как будто сто раз влюблялась, да все неудачно? – посмотрела она на девочку.


Та сморщилась и закусила губу.

– Один раз было. – горестно вздохнула она и покачала головой.


– В первом классе что ли? – стараясь поддержать разговор, который обычно бывает между подругами, а не старшим и младшим поколением.


– Нуууу, нет. – обиженно выпятила Таня губу. – В первом классе мне Юрка Борискин нравился, который впереди меня сидел, и всегда смешил меня. А на собрании его маме потом всегда говорили, что учитель видит только его затылок.


– Отвлекала мальчика от учебы значит. – подвела итог Юля.


– Неа! – возразила Таня. – Он сам!


У девушки во взгляде читалась ирония, но она сдержалась и промолчала.


– Так вот! – девочка подняла указательный палец вверх. – Я же этим летом влюбилась! – доверительно произнесла она.