А кому есть?!

Нет ни одного человека, к кому бы я могла пойти сейчас. И дома теперь тоже нет. Моя мать отдала меня в бордель, не моргнув глазом. Из моих друзей и знакомых нет никого, кто бы мог приютить. Может, Леша? Мы знакомы всего пару недель, и он живет с родителями, братом и старой бабушкой в двухкомнатной квартире. Вряд ли, кто-то из них обрадуется новому сожителю.

Скорее интуитивно, чем понимая, что делаю, я дергаюсь вперед, отбрасывая в сторону обломок бутылки.

– Постой! – кричу.

В горле дерет, от высоченных неудобных каблуков подкашиваются ноги, но сейчас плевать. Мне нужно догнать мужчину, потому, что иного выхода у меня нет. Останусь тут, и стану проституткой. Вернусь домой, и меня ждет тот же финал.

Мужчина замер в дверном проеме, резко обернулся. Черные глаза впились в мое лицо, на скулах играют желваки. Мне стоило невероятных усилий, всей силы воли, чтобы не отпрыгнуть назад. На дрожащих ногах я подхожу к нему.

– Возьми меня с собой, – прошу тихим голосом.

В висках стучит, на тонких шпильках неудобно, и я никак не могу поймать равновесие, отчего ноги дрожат еще сильнее.

В воздухе повисла пауза. Мужчина молча разглядывает мое лицо, не без отвращения, смотрит на полуголую грудь. Опускаю глаза вслед за его взглядом, к боли в висках добавляется жар во всем теле. Так стыдно мне не было очень давно.

– Ты знаешь, кто я? – спрашивает он.

– Да, – чуть слышно, на выдохе.

– И хочешь пойти со мной? – усмехается, злобно скалясь.

–Да.

Если погибать, то пусть лучше он убьет меня, чем то лоснящееся чудовище, которое лежит в отключке на полу комнаты.

– Я не трахаю шлюх, – произносит брезгливо, выплюнув это мне в лицо, как противную жвачку.

– Я не шлюха, – почти смело, подняв подбородок, пытаюсь защитить свою честь, от которой остались одни лохмотья.

Мужчина гадко усмехнулся. Но даже эта похабная улыбка не испортила правильных черт лица.

– А кто ты? – усмехается он, – ночная бабочка? Клеопатра? Царица ночи?

Каждое слово, как оплеуха, обжигает сильнее раскаленного железа. Я знаю, что он мог подумать обо мне и понимаю, как все это выглядит. Но я не шлюха, черт возьми!

– Я – Лиза, и я не шлюха! – не сдаю позиций, но делаю шаг вперед.

Опасный маневр. С Денисом Авраменко так не разговаривают. Это мне тут же напомнили.

Мужчина в одно движение прижал меня спиной к стене, нависая надо мной грозной тучей.

В ноздри ударил приятный запах мужского парфюма. Мои глаза на уровне воротника его рубашки, и я замечаю, как пульсирует венка на крепкой шее. А еще, пятнышки крови на белом пиджаке. Скольжу взглядом вверх, но дальше красиво очерченных губ, смотреть не решаюсь.

– Не играй с огнем, Лиза, – шипит мужчина, для верности вжав меня спиной в стену сильнее.

Щеки коснулось его горячее дыхание, по телу пробежала стая мурашек.

Он выпускает меня из захвата так же резко, одним лишь рывком.

– Иди домой, – повторяет он, – не искушай судьбу.

Мужчина вышел из комнаты, его шаги гулко раздались в коридоре. Будто отсчитывая секунды, они отдаются в висках острой болью.

Мне некому помочь. Даже этому бандиту я не нужна. Никому.

С трудом передвигая ноги на высоченных туфлях, я иду по коридору. Мне бы только выбраться отсюда, а там что-то придумаю. Должен же быть выход из ситуации? Безвыходных ситуаций не бывает, так меня в школе учили. Это было не так давно, а кажется, что прошла целая вечность.

Вцепившись в перила двумя руками, спускаюсь вниз по лестнице. Там слышен шум, потом чей-то хрип.

– Передай шефу, – доносится до меня голос Авраменко, – что бабки он мне должен вернуть до понедельника, и с процентами.