Каждое музыкальное исполнение может быть смежным и слышимым тобой, грядущем из-под тяжелого людного угла метро. И как раз-таки не хочется определять у них цвет. Черный.. Или, может, белый… Ты хочешь их так назвать, потому что в твоей голове под эту мелодию все становится белым..? Ох.. А разве не бывает так, что при прослушивании этих композиций ты не начинаешь видеть в растрепанном униженном сером белый оттенок..? Все потому, что он когда-то был белых кровей… Но не увидели этот белый при походе в ванную комнату, и тот стал серым не по назначению.. А по тени от собственного себя, что несмотря даже на то делает из серого темно-серый.. Вернемся к песням.. Обычно рано-рано утром в будние дни или в самый вечер выходных приходят в проверенную, уже до пролитого кофе рабочим столом мечтательно радостную студию, смотрят на свои уведомления в телефоне, открывая то одни предложения в музыкальном приложении, то иные рекомендации лучших топ-чартов страны.. Затем они смеются простоте, словно не поет, и пересказывает на опорных словах без дополнительных наречий к наречиям или прилагательных к прилагательным какой-то тест для диктовки четвертому школьному классу, а потом вдруг окажется, что тот текст гордо не постоял на титул «Стишок с беспомощным вопиющим ударением в одном и том же слове в каждой строфе».. И к чему только некоторые в строфах дописывают это слово, когда уже ты обеспечил свой выращенный цветок у окна описанием, чей блеск мог походить на цветной, знающий в этом толк металл.