– Да, – сухо ответил он, закрывая вкладку со страницей Смирновой.

– Привет, – раздался в трубке бархатный голос. – Дим, я вот по какому поводу. Тут на одном из последних матчей вышла одна удачная твоя фотография и я хотела предложить поставить ее на страницу с твоей статистикой. Как ты на это смотришь?

Это был всего лишь предлог. Диме было плевать, какая фотография стоит на странице.

– Ставь, – равнодушно ответил он.

– Дим, – снова начала она, и Маслов прикрыл глаза в попытке сохранить терпение. – Я скучаю.

– Могу только посочувствовать.

– Может, все-таки встретимся? Посидим где-нибудь?

– Нет, спасибо.

– Дима-а-а-а…

– Ирин, я занят.

– Ну, понятно. – Как же его раздражало это ее «ну, понятно»! И даже сейчас у него от этой фразы свело челюсть.

– Всего хорошего, – сказал он и положил трубку.

Подобные звонки от Пономаревой не были редкостью. Как минимум раз в неделю она звонила ему с напоминанием о том, что соскучилась, и предложением куда-то выбраться. Причем делала это все в таком тоне, будто бы у них до сих пор отношения, и каждый раз оскорблялась его отказом.

Диме было противно. Он думал, что до того инцидента с Черным морем был влюблен. Да, ему нравилось, что такая дерзкая и даже стервозная особа встречалась с ним. Но была ли это влюбленность или страсть? Так или иначе, сейчас он воспринимал Пономареву как нечто мерзкое, то, от чего хочется отмыться.

Впрочем, Ирининой настойчивости можно было позавидовать. Любая другая на ее месте давно бы оставила попытки вернуть Диму. Но Маслов ценил преданность и не терпел предательства. И то, что сделала Пономарева, перечеркнуло его доверие к ней.

Видит бог – он не хотел идти на этот чертов хоккей. Его вообще мало интересовал спорт и все, что с ним связано. Но поскольку его сегодняшней компанией оказался один высокопоставленный клиент, то Игорю Сорокину пришлось пойти навстречу.

Игорь был не рад всему, что происходило вокруг. Громкие люди, сбившиеся в кучки и скандирующие фанатские лозунги, – кто-то из них был пьян, а кто-то казался сумасшедшим. Общий непрекращающийся шум на арене. Грохот барабанов. Свист. И как его только сюда занесло? Ах да, Ярослав Леонидович Шипенко.

Шипенко был не только прокурором Центрального района, но еще и давним ярым поклонником хоккея, огорченным тем фактом, что местная команда даже не дотягивала до уровня ВХЛ.

– Собрали сопляков из молодежки – они даже свои ворота от чужих отличить не могут! – громко возмущался он, вытирая блестевший лоб, пока они поднимались по лестнице до вип-трибуны.

Выяснилось, что сам Ярослав Леонидович, когда жил еще в городе на востоке страны, в юности играл за одну небольшую команду, – и уж он-то знал, что такое хоккей и как в него нужно играть.

– Клюшку придумали, чтобы голы забивать, а не лед подметать!

Сорокин вежливо улыбался и молился про себя, чтобы сегодняшнее мероприятие закончилось как можно быстрее.

– Сто лет здесь не был – больно смотреть, – заметил Шипенко, когда они усаживались на свои места.

– Зачем же мы сейчас пришли? – не смог удержаться Игорь.

– Да знаешь, душа просит – вот и захотелось. Да и тебя просветить не мешает, – хохотнул прокурор.

Сорокин ответил очередной полной безразличия улыбкой и осмотрелся. И ведь кто-то посещал подобные мероприятия постоянно. Более бессмысленное времяпрепровождение приходило в голову с трудом.

– Здесь всегда столько людей?

Ярослав Леонидович досадливо цокнул языком:

– Раньше ходило больше. Но с прошлого сезона все похерили.

– Что стряслось? – Игорь не то чтобы был заинтересован, просто поддерживал разговор.

– А черт его знает. То все было нормально, а потом – бам – и приплыли. У них в лучшие времена пять-семь спонсоров было и один всегда постоянный – вот тогда дела в гору шли. И игроков достойных брали, и сами парни выкладывались – потому что деньги были. А сейчас? Половина полупрофессиональных игроков разбежались и на их место притащили молодежку. Нет, там, безусловно, есть многообещающие ребята, но в целом картина так себе.