Капец… И почему в моей голове вечно творится какая-то неведомая и, безусловно, дебильная хренотень? Наверно я никогда не найду ответа на этот вопрос.

Сижу за своим письменным столом и цежу холодный чай, со скукой разглядывая наряды, в которых передо мной «выплясывает» Ритка. Я уже давным-давно собралась и давно бы уехала к Лёньке, если бы не моя соседка. Она никак не может выбрать, в чём пойти. А судьёй, комментатором и оценщиком в одном лице почему-то решила выбрать именно меня. Я же ни черта не шарю в этой гребаной моде! Нашла у кого спрашивать.

— Ри-ит, — устало протягиваю, — может, ты уже выберешь, наконец, и я пойду по своим делам? А то Лёнька там, на говно изойдёт, если я сейчас же не поеду к нему.

— Ничего, — отмахивается подруга. — Подождёт твой Лёнька.

— Подождать-то он, конечно, подождет. Ему деваться некуда, — обречённо вздыхаю. — Только вот головомойку за то, что мы опоздали на этот концерт, потом я получу, не ты.

Меня игнорируют.

— Ну! А это как? — Девушка поворачивается в облегающем, струящемся тонкими нитями серебра платье, которое неприлично выше колена и аккуратно облегает её упругую задницу и красивую грудь. И всё. Только грудь и удерживает на себе эту ослепительную тряпку. Ни тебе рукавов, ни даже бретелей. Я бы сказала, что мне оно больше напоминает несколько длинную тунику, чем платье. Но не мне в этом идти, а потому я в очередной раз повторяю, не скрывая скуки:

— Красиво. Тебе идёт, — и упираюсь подбородком в ладонь. Ритке, правда, идёт. Очень. Все вещи, что я видела за сегодня, смотрелись на ней сногсшибательно. Но этот маскарад меня уже не на шутку утомил.

— Блин… Отвечаешь так на всё, что бы ни надела, — снова поворачивается к зеркалу.

— Потому что на тебе все твои шмотки хорошо смотрятся, — вздыхаю, сокрушаясь. — А иначе стала бы ты их покупать.

— Ну-у… Тоже верно. Думаешь, стоит идти в этом?

— Думаю, да, — киваю. — Это платье ничем не хуже предыдущих.

Ритка тоже кивает, но своему отражению в зеркале. Улыбается.

— Только надень что-нибудь сверху, — поднимаюсь со стула, надеваю любимую кожанку и закидываю сумку на плечо. — Я имею в виду болерошку какую-нибудь, или ещё что-то в этом роде. Что вы там обычно носите с…

— Ну, это само собой, — кидает девушка с видом, мол, Америку я ей не открыла.

Ну-у, ок…

Быстро натягиваю кеды, пока соседка ещё что-нибудь не удумала.

— Я могу идти? — спрашиваю, хотя сама уже наполовину высунулась за дверь.

— Да-да, — Ритка машет рукой, но только я, было, вышмыгиваю в коридор, как она меня снова окликает:

— Алён!

Засовываюсь обратно с мрачным видом, смеряю взглядом её светящуюся морду.

— Что?

— Пожелай мне удачи!

— Осподи… — закатываю глаза. — Ты как будто уже под венец собралась, — вздыхаю, но затем с улыбкой добавляю. — Удачи.

— Спасибо!

— Всё. Я ушла.

Примерно полчаса трачу на то, чтобы добраться до Лёньки. Парень встречает меня уже знакомой мне сияющей улыбкой. Боже, ослепнуть можно. Что за странная атмосфера любви меня окружает в последнее время? Она вроде бы совсем рядом. Вот! Можно буквально руками потрогать (главное не обжечься), но в то же время… Чуждая. Незнакомая. Это почти то же самое, как если бы перед носом у ребёнка махали огромной шоколадкой, но не позволяли бы её даже надкусить.

— Идём?

— Идём, — киваю, а затем меня тащат в тот самый рок-клуб с несколько, на мой взгляд, брутальным названием «Бизон». Почему-то оно мне больше навевает образ суровых и мрачных байкеров, чем пресловутых рокеров.

Некоторое время глазею на яркую неоновую вывеску со стоящим на дыбах тем самым бизоном. Потом касса, очередь, покупка билетов, гардеробная, грозные каменные лица вышибал, проверяющих сумки на наличие колющих предметов и наркотических веществ. Ага. В таких заведениях всегда так. Неформалы народ хоть и относительно миролюбивый (не раз в этом убеждалась), но своих идиотов везде хватает.