Выходя, еще раз проверила мелкого террориста, который продолжал спать, умилительно вывалив круглый животик и подергивая лапкой во сне. Меня не будет минут восемьдесят. Что может за это время произойти?

Закрыв входную дверь и убедившись, что в квартире стоит тишина, быстро бегу к машине. В этот раз занятия по йоге реально меня расслабляют. Я прямо чувствую, как моя забитая нижняя чакра становится легче и чище.

После тренировки, выходя из душа, в очередной раз посматриваю в сторону массажного кабинета и печально вздыхаю. Год хожу в этот клуб, а на массаж так ни разу и не записалась, хотя мечтаю об этом каждый день. А почему не хожу? А потому, что там массажист - мужчина.

Словно услышав мой жалостливый вздох, он выходит из кабинета и останавливается поболтать с девочками тренерами. Эх. Разве ж мне к такому можно идти? Его светлые волосы лежат красивыми волнами, чуть касаясь воротничка фирменного костюма. Широкие плечи и могучие, накачанные руки, привычные к молодым и красивым клиенткам спортклуба, что-то жестикулируют. А голос…. Какой у него голос. Он когда-то, когда я только пришла в этот клуб, спросил меня, не хочу ли записаться на массаж? Так я потом всю ночь не спала, представляя, чего бы я хотела от него, вместо массажа. И вот сейчас он эти голосом отвечает на какой-то вопрос молоденькой тренерши:

- Неее, женщины после пятидесяти лет не хотят ходить. А кто его знает, почему? Вообще, странные дамы. Им как раз нужно каждый день массажироваться. Повышать тонус кожи, мять целлюлит. Вот недавно одной говорил, что ей нужно приходить, просто край, но она такая зашуганая, шарахнулась от меня, как от прокаженного и сбежала.

Ужас. Чувствую, как мои щеки заливает краска. Это массажист мне говорил, на прошлой неделе. И я испугалась, что он ко мне обратился и сбежала. То есть, я, по его мнению, женщина за пятьдесят??!

Быстро переоделась в раздевалке, лишь на секунду остановившись на своем отражении в зеркале. Права Марина, и массажист прав. Я действительно сдала после смерти мужа. Мне всего сорок два года, но в зеркале отражается серый цвет лица, мешки под глазами, мелкие морщинки и неопрятная прическа женщины пятидесяти лет, не меньше.

Тут же, спускаясь в подземную парковку, пока не передумала, набираю телефон парикмахера, а потом косметолога. Вряд ли они что-то кардинально изменят, но хоть немного освежусь.

К двери квартиры подхожу на цыпочках. Прислушиваюсь. Тишина. Может, малыш еще спит? Хорошо бы…

Тихо открываю и закрываю входную дверь. Никого. В коридоре чисто, уже хорошо. Снимаю обувь, вешаю сумку, отношу в ванную спортивную форму и белье. По-прежнему, тишина. И вот это уже настораживает.

Захожу в гостиную, где оставляла мило спящего щенка, закрытого в своем импровизированном вольере и вижу…, что там никого нет! О, НЕТ!

- Фунтик! – кричу не своим голосом, где-то даже с истерическими нотками. – Фунтик! Иди ко мне, малыш!

Естественно, на такой истерический крик никто не выбегает. Зови МЕНЯ кто-то таким голосом, я бы спряталась куда-нибудь поглубже и переждала часа три, а лучше – четыре.

- Фууунтик, идии ко мне – стараюсь уже мягче звать, ласковей, и, вздрогнув, в страхе отпрыгиваю, не узнав свое лицо в зеркале. Ой, мамочки! Губы растянуты в резиновую улыбку, волосы всклокочены, а глаза… - вылитая маньячка из ужастиков.

Заглядываю в спальню – гаденыша нет. На кухне тоже. И тут мое сердце болезненно сжимается, потому что я замечаю, что дверь в кабинет мужа слегка открыта. Щелочка совсем тоненькая, вряд ли упитанный и невоспитанный щенок смог бы пролезть, но нужно убедиться.