И в груди у меня горит, царапает.

Он играет дальше молча, игнорируя слова песни. А может, просто поёт их тише?

- "Кaкие тёлки?.. Одни моpозы... Кaкие pозы? Шипы да зaнозы... Я нaйду себе совсем дpугую..."

Вспоминаю, как он стебался над Леркой своими душевными текстами.

Издевается! Сволочь...

13. Глава 13 - Кринж

Наблюдаю с балкона, как вежливо пообщавшись с Алексеем Михайловичем Эдичка наконец-то сваливает.

Оставляю гитару. Не поется мне… Дыхание не слушается.

- Иван? – выходит в вечернем платье Ольга Валерьевна.

Красивая, при полном параде.

- Выглядите – супер! – показываю ей большой палец.

- Ооу… - прижимает руку к груди. - Спасибо, Ванечка!

- Мы - в театр, - подает ей руку Алексей Михайлович. - Не ссорьтесь, пожалуйста. И никуда не выходите.

Киваю.

Маюсь дома. Меня очень вежливо, но настойчиво попросили соблюдать домашний арест. Я не обещал. Но согласился без большой необходимости не высовываться. И вроде как необходимости нет… Но, блять, хреновенько мне.

Ну вот дура дурой же! Бесятина неадекватная… Но цепляет!

Внутри горит всё белым пламенем. И хочется просто без всяких разговоров подойти и всечь ее Эдичке. Гольфист рафинированный. Вспоминаю, как обламывался подать свою стерилизованную ручку. Ну вот хер я поверю, что с таким ты, Царевна, так башню теряешь, чтобы верещать на весь дом. Издевалась, да?

Открываю его аккаунт. Перспективный какой… Фотки управления самолетом… Сорренто с родителями… Фотки «верховая езда»… Лондон с родителями… Фотки «дипломатическая академия»... В репостах Кембриджский колледж… Эмираты с родителями… Фотки «свидание с Ярославной» на воздушном шаре. Все все до одной постановочные! Я даже узнаю на некоторых «руку» фотографа, который мурыжил нас с Царевной.

«Предложение Ярославне» - цветы, колечко, поцелуи, сердечки, улыбки… Да ла-а-адно?!

Швыряю телефон на кровать. Такая и жизнь у тебя будет, Царевна, роскошная, но постановочная. Вперед! Так тебе и надо!

Дура!!

Кручусь на кровати. Прижимаю ладонь к стене. Кожа колет и пылает, словно это и не стена вовсе, а спина...

Не спится. Ухожу на турнички. Надо тренироваться, турнир на носу…

Языки у него… Вбиваю в грушу свои эмоции.

Какое тебе дело, Яшин? Какое? Какое? Какое? – луплю методично кулаками.

Позависав еще на турничках, возвращаюсь в дом, разговаривая по телефону с Ромкой.

- Нет, Яша погулять не выйдет, - вздыхаю я, обламывая наши вечерние покатушки с телочками. – Давай там, натяни обеих. Нормальные девчонки? Ну, тогда, привет им и мороженко.

Натыкаюсь на Ярославну, колдующую в баре с бутылками.

- Скажи: Яша очень хотел бы присоединиться, но он в плену у злой ведьмы Ярославны.

Ромка угорает.

Ярославна наливает в бокал мартини, испепеляя меня взглядом. В белых носочках, трусиках и широкой стильной кофте, нихрена не прикрывающей задницу. Оо, фак!

- «Надень шорты на эти шорты», - цитирую отца.

- Это мой дом, как хочу, так и хожу!

- Это и мой дом… - прищуриваюсь я.

Нет, я не чувствую его конечно своим. Но он настолько же мой, насколько и её!

- Ты здесь - гость.

- Это отцу решать, не тебе.

Встаю рядом, демонстративно доставая себе тоже бокал.

- Держи дистанцию, бастард! - фыркает она.

- Ой, да ладно, видел я твои взгляды, слюни, восторги...

- Много о себе думаешь! Не впечатлил…

Коза. Врешь!

- Ну тебя то больше пять языков впечатляет, да? И перспектива стать женой дипломата?

Ядовитая улыбка.

- Ты просто ему завидуешь.

- Пф!.. Мне нравится, как я живу, ясно?

- Ну да, ну да, ну да…

- А вот тебе явно – нет.

- Это временно.

- Да ну? – смеюсь зло. - Включи мозги, Царевна. Или их нет?

Пройдясь пальцами по бутылкам, останавливаюсь тоже на Мартини, там еще на пару порций коктейля на дне.