«Почему столько фотографий Амелии?» – вдруг подумал он. – «Что тянет всех к её образу даже спустя годы?» Оливер смотрел на воду, и в тишине ему казалось, что само прошлое шепчет ему – не отпускает, удерживает в своих тенях.

Прошло почти два дня с тех пор, как Оливер сидел у реки, позволяя воспоминаниям затопить его. Он не торопился. Насыщенный визит в дом Гарри, разговоры, фотографии и… – всё это нужно было переварить. На следующий день он провёл в делах: разобрал вещи, съездил за продуктами, пробежался по бумагам. В городке по-прежнему было тихо, обыденно. Словно прошлое не собиралось трогать настоящее. Во второй половине дня раздался звонок. Гарри. – Ну что, старина, обжился? Как тебе наш покой? – голос его звучал бодро. – Обжился, – ответил Оливер, – как будто и не уезжал. Всё будто застыло. Особенно дом Амелии… – Слушай, – перебил Гарри, – ты ведь хотел навестить Агату? Ходил к ней? – Нет, думаю, схожу завтра. Лучше до обеда – так больше шансов застать её… трезвой, – Оливер усмехнулся. – Вечером, сам понимаешь, шансы уменьшаются. – Ты знаешь моё мнение, – Гарри тяжело выдохнул. – Но решай сам. Только будь осторожен, а? Оливер поблагодарил за заботу, и разговор закончился. Вечер был тёплым и на удивление тихим. Он включил свет у крыльца, зажёг камин, достал книгу, но снова не смог читать. Всё чаще в голове крутились странные обрывки – взгляд Агаты, фотографии, слишком много Амелии, и это ощущение… что кто-то что-то тщательно скрывает.