С досадой горькой, что туманы привели.
Но ты того, как будто, не заметив,
Всё продолжаешь мило роль свою играть.
Чужие мы с тобой на этом свете,
А на другом? Пожалуй, нужно подождать.
Там, может, возродится тёплый вечер,
Соединит нас снова, ласково согрев,
И звёзды, превратившись в неба свечи,
Подарят тихий нам далёких лун напев.
Взойдут цветы, пьяня, благоухая,
И запылают ярко нежностью сердца
Там, на полях безоблачного края,
Вновь став началом неизбежного конца…
Тишина
Прекрасная, милая, нежная —
Такая ты мне нужна,
Словно синее море безбрежное,
Вдохновляющая тишина.
Но ты, как капризная женщина.
Постоянство не для тебя.
Временами бываешь застенчива,
В промежутках же – ведьма! Змея!
И тогда ты коварна, безжалостна.
И нет шансов тебя приручить,
Накрывая меня покрывалами,
Ты, лаская, способна убить!!!
О, Богиня! Царица Безмолвия!
Ты мне милой и нежной нужна…
Очень жаль, не с тобою помолвлен я,
Клеопатра моя! Тишина.
С юностью навсегда
Я расстался с юностью навеки.
Пусть она покоится в стихах…
Лишь слегка подрагивают веки
В миг её явлений мне во снах.
Вот тогда прекрасные картины
Вновь встают туманом и зарёй,
Солнцем, что ласкает наши спины,
Утром, умывающим росой.
Вот тогда вновь шёпот тихий слышен,
Лепестками роз летящий в ночь.
Коли не любил, тогда – обижен.
И деньгами здесь уж не помочь.
Если не тонул в глазах чудесных,
Если не кружилась голова —
Значит, жил, увы, неинтересно…
Иль не те придумывал слова.
Иль не там искал весны цветенье,
Не кружил по осени листвой…
Есть любовь! Любовь – есть вдохновенье,
Радость, боль, страдания, покой.
Я расстался с юностью навеки…
Где теперь её горит звезда?
Я расстался с юностью навеки?!.
Нет!.. Скорей с ней слился навсегда.
Мерцало…
Мерцало золото небес,
В ночи безоблачной мерцало,
Дрожа от холода, устало,
Мерцало золото небес.
С высот своих на спящий лес
Луна задумчиво взирала.
Мерцало золото небес,
В ночи безоблачной мерцало.
Не поэты важны для слова
Лёгкий ветер по саду гуляет,
Осень снова вступила в права,
Урожай из листвы собирает,
Закатав желтизны рукава.
А крадётся лисицею, тихо.
Золотых королева дней…
«Ей – веселье, а лету – лихо!» —
Слышу крик, вдалеке, журавлей.
Я не спорю, летите. Не спорю.
Ваш осенний закончился плен.
Мой же – нет, я иду тропою
Красных мыслей и жёлтых проблем.
Но, однако, всё это не ново.
Зря кручинишься ты, голова.
Не поэты важны для слова —
Для поэтов важны слова.
Ведь слова – это чистая радость,
А порою – такая же боль.
В них и сила души, и слабость,
Сахар счастья да боли соль.
Но я рад, что своей рукою
Выбрал эту из всех теорем
И иду не простою тропою
Красных мыслей и жёлтых проблем.
Родные просторы
Напои меня утренней свежестью
И хрустальной росою умой.
В одеяниях, сотканных нежностью,
Я отправлюсь на встречу с зарёй.
Оглянусь на озёра зеркальные
И, взмахнув на прощанье полям,
Вытру соснам я слёзы янтарные —
Их покой никому не отдам.
Красота ты моя, непорочная!
Все туманы с собой заберу.
И, гуляя лугами цветочными,
Поищу для тебя я зарю.
Разбужу нежно птичьими трелями,
Мелодичными, словно капель.
Отгоню сны дурные, с метелями,
Мне помогут и Март, и Апрель…
Эх, просторы мои вы, безбрежные!
Как же дороги вы и близки!
Как прекрасны вы зорями нежными,
Словно кисти волшебной мазки…
Письмена
Каждый ждёт чего-то от жизни.
Кто-то – денег, кто-то – вина.
Ну, а я – собираю мысли,
Превращая их в письмена.
Может быть, они пригодятся.
Нет, не мне. Кому-то. Потом.
Я ловлю их. Они роятся
В моём черепе, под колпаком.
Мысли разные: грозные, тихие.
Выбирай любую на вкус.
И, лишь, недоступны дикие.
Этих, диких, я сам боюсь.
Пожалуй, совсем запутался.
Неужели схожу с ума?
Неужели страдаю глупостью,
Превращая себя в письмена?