Подбежал к кабине, рывком распахнул водительскую дверь…

На меня смотрел нос гранаты.

«ПГ-7В». Стандартный боеприпас карманной артиллерии «танго» – советских гранатометов «РПГ-7».

Я медленно выдохнул и наклонился влево – в противоположной от меня двери было вдребезги разнесено стекло. А сама граната вошла сидевшему на водительском месте О’Донеллу в правую подмышку и теперь торчала из левого бока между передней и задней частью бронежилета.

Про то, что безжизненно свесивший голову наёмник, весь заляпанный кровью, был мёртв, говорить совершенно излишне.

– Сэр… – нервно сглотнул Митчелл, тоже с ног до головы забрызганный кровью. – Тут эта грёбаная ракета…

– Бейтс, Хайтакер, ко мне!

От ближайшей машины, на всякий случай низко пригибаясь, к грузовику подбежали двое здоровых негров из третьего отделения.

– Сэр?

– Вытащите труп и загрузите его в кузов, живо.

– С-сэр, но это же граната?!

– Нет, твою мать, он просто резиновым членом подавился! – разозлился я. – Да, это граната! Поэтому шевелитесь, сукины дети! И не ссыте – она не взорвётся, она не боевая.

Хотя скорее я предполагал, что кто-нибудь из тупых «танго» просто не выдернул предохранительную чеку перед выстрелом и вместо гранаты получилась болванка…

Меня послушались, хотя и страх полностью не исчез. Но страх перед вроде бы ненастоящей гранатой был куда слабее страха персонально передо мной.

– Чего вы там копаетесь? Мы и так выбиваемся из графика, – ко мне подошёл жутко недовольный лейтенант.

Вот урод. И как такие только появляются? Трус, но в то же время рвётся в пекло. Хотя это ж он не своей, а нашими задницами будет рисковать…

– Сэр, – я не удержался и козырнул Уилкису, хотя по всем писаным и неписаным наставлениям в боевой обстановке этого делать было нельзя. – Сейчас всё сде…

Лейтенант резко дёрнулся, а затем прилетел далёкий и тихий хлопок выстрела. Мне в лицо брызнула кровь. Пуля вошла Уилкису под углом в левую щёку, выбив половину зубов и разорвав на выходе вторую щёку. С каким-то даже не воем, а скорее даже визгом он завалился на землю…

Спустя мгновение на землю рухнул и я, заорав во всю глотку:

– Снайпер! Работает снайпер! Санитара сюда, лейтенант ранен! Санитара!..

– Санитара… – прохрипел я, выныривая из памяти о кровавых и пыльных деньках в проклятом Ираке.

– Очнулся? – прогудел кто-то…

Прогудел кто-то на русском. На родном и так давно не слышанном языке. Правда, с каким-то тягучим мелодичным акцентом, совершенно мне незнакомым…

Я кое-как разлепил глаза.

Далось это не так уж и легко, потому как, во-первых, сильно болела грудь, во-вторых, дико раскалывалась голова, а в-третьих, даже слабенькое движение век вызвало вспышку боли, но уже на поверхности головы.

Огляделся по сторонам…

Кажется, я лежал на кровати в каком-то небольшом помещении, довольно размеренно раскачивающемся. Вроде бы это была морская качка. Так что я нахожусь либо на корабле, либо на гидросамолёте.

Попробовал пошевелиться… Во всём теле была слабость, в голове туман, но мысли текли вполне чётко, хотя и несколько вяло.

Секундой спустя пришло понимание – а ведь я жив! Хоть Командор и стрелял в меня почти что в упор, но жив! Хотя… Бронежилета на мне не было, плавательный жилет даже от слабенькой пули не спасёт. Тогда как же я смог выжить в таком случае? Ответ один – не мог.

Значит, я всё-таки умер.

Подобный логический вывод вызвал у меня небольшой приступ тихого хриплого смеха с лёгкими нотками истерики. После чего голову и грудь моментально пронзили вспышки боли. Я непроизвольно захотел схватиться за сердце, в области которого и полыхало, но неожиданно обнаружил, что моё правое запястье охватывает тёплый металл наручника, который приковывает меня к дужке кровати.