Мораль и совесть умерли давно.

И  в мире редок диалог разумный,

Звуча как гимн – нам всё – равно.

Нет в человечестве кумира

– зажечь в умах звезду

– звезду величественного мира,

В мирском, божественном раю.

ДОРОГУ ПРОБИВАЯ К СЛАВЕ

Когда поэт не так тщеславен,

Как безутешный графо-бас;

Дорогу пробивая к славе,

Не бьёт копытом как «Пегас».

Он в тишине сидит забвенья,

И дифирамбы не поёт,

 Не тот полёт его стремленья,

Где лживый выпячен почёт.

Он не познает голой правды,

Одетой в праздничный наряд,

 Где графоманы лести ради

Вкушают желчи маскарад.

Возможно, кто-то и пробьётся

– На поэтический «Олимп»,

И сердце с гордостью забьётся,

Что он в элиту эту влип.

Всё в мире нашем «безупречном»,

Сей правде – ломаный лишь грош,

Где парадоксам бесконечным,

Нам эхом вторит лесть и ложь.

Но так устроен человек

– Он ждёт сочувствий и вниманья,

Каким бы ни был время бег,

Нам не хватает пониманья,

Чужих сознаний и сердец.

МОРАЛЬ СЕЙ ЖИЗНИ ТАКОВА

Он был отличным семьянином,

Во всём, везде – авторитет.

У женщин был всегда любимым,

И не стрелял он сигарет.

Но это всё – до дня веселья,

Где первый раз спиртного влил,

И в этот миг, для всех влюблённых,

Свиньёй он вечною прослыл.

Мораль сей жизни такова: