Тебе не понять, как во мне что-то рвётся,
Когда мы вдвоём.
И только улыбка передаётся
Воздушным путём.
Беда – мне одной, она слишком тесна
Для самых родных.
Но ты не грусти, потому что весна
Всегда на двоих!
*
Бродить по тёплому городу,
есть дим-самы.
Жить лучше, наверно, коротко —
но так, чтоб счастливой самой.
Да кто я, чтоб с Богом спорить,
да кто я, чтоб быть бесстрашной?
Мне всё бы гулять вдоль моря,
да так, чтоб в твоей рубашке.
Девчонка среднего роста
со взглядом острым, как ножик.
Мне хочется жить – и просто,
но, кажется, это сложно.
А вы говорите: «Войны
назавтра весь мир разрушат!»,
а я говорю: «Спокойно!»,
а я закрываю уши,
а я прекращаю споры.
Боишься – так суетись.
Пока стоит этот город,
мне надо успеть пройтись.
*
Жизнь – волна за волной.
Я же – на берегу.
Я не могу с тобой.
Я без тебя не могу.
Там – горизонта нить.
Я же – дыра в груди.
Я не могу простить.
И не могу уйти.
Нежности тыща доз.
Как с неё слезешь, Боже?
Не о любви вопрос
здесь, а о том, что можешь.
Море – блестит, как сланцы.
Мне бы – по жизни с танцем.
Жизнь – это много станций.
Я же – удар под дых.
«Бросить нельзя остаться» —
Пишут без запятых.
*
Ха. Смешно. Миражи
из неона и глянца.
Чтоб узнать эту жизнь,
надо в ней потеряться.
Курс, конечно, на март.
Доза веры в дорогу.
Не бери с собой карт —
всё равно не помогут.
Ну и трафик в судьбе.
Пробки. Скучные лица.
Эта вера в тебе —
и она разрядится.
Яндекс. Карты души
тоже, знаешь, с помехами —
кто-то к счастью спешит,
но оно переехало.
Ты совсем не близка.
Крылья гнутся под ранцем.
Нужно очень устать
и совсем потеряться!
Чтоб от боли уйти,
не помогут врачи,
и прямые пути,
и чужие ключи.
Чтобы к счастью прийти,
нужно просто, дружок,
в эту тьму впереди
взять и сделать шажок.
*
Что ты, мама, ни говори,
небо живёт у меня внутри.
Светлое, голубое.
Как сердечко живое.
Небо бьётся в груди:
ты-лети, ты-лети, ты-лети!
*
Ты прав – и этим гордись.
Тем, что меня не жаль.
Я, конечно, нарцисс.
Эгоист. Femme fatale.
Милость мне не с руки.
Голос совести тих.
Но идут старики
Все в морщинах моих.
И зачаты в любви,
Плача, веря, взрослея,
Дышат дети мои,
Коих я не имею.
Мой мирок отражён
В каждом счастье соседском,
В каждом горе чужом,
В каждом лепете детском.
У той девушки рыжей
Я тебя не краду,
Оттого что в ней вижу
Я свою теплоту.
Вижу подлость твою,
Ложь, и слабость, всю жуть —
И себя узнаю,
И себя не сужу.
Укради и убей —
Буду рядом, скорбя.
Оттого что в тебе
Я прощаю себя.
В тех, кто любит губя,
В тех, кто глупо страдает,
В тех, кто ложь или яд,
В тех, кто зло выбирает —
Я, конечно же, я
Вижу только себя…
Оттого и добра я.
*
Внутренняя культура, внутренняя культура…
Это когда у души развита мускулатура.
Это когда живёшь – не хмуро.
В бой идёшь – не грубя.
Это когда у тебя есть что-то больше тебя.
Это представить себя во шкурах
Врагов, чтоб не снять с них скальп.
Это когда никакой культуры,
Просто другого жаль.
Это когда не мыслил тонко,
Книжки читал с конца,
Но приручил, полюбил ребёнка
И заменил отца.
*
Лето у моря стоит, распустив свои длинные косы.
Лето ещё очень молодо, рыжеволосо.
Лето, не сдавшее вечно какой-то экзамен.
Стройное, смуглое лето с большими глазами.
Осень у моря стоит и любуется летом.
Осень пастельно накрашена, стильно одета.
Осень строга, как успешной положено даме.
Осень всемирно заведует похолоданьем,
Сном, и дождями, и яблоком, и урожаем,
И отцветаньем, и листьями, и дорожает
Солнечный свет к сентябрю. Очень много заботы!
Осень худеет и курит от нервной работы.
Я – это осень, конечно же, я – это осень.
День мой несётся, как листик, и взгляд мой серьёзен.
Но ты не бойся, ведь ты не узнаешь об этом.
Если ты рядом, я – лето, я – вечное лето…
*
Наши чувства ходят на цыпочках,