Время тянулось неимоверно долго. Словно кто-то намеренно забыл смазать стрелки больших настенных часов неподалеку от моего закутка из-за чего для каждого движения им требовалось огромное усилие. Взглянув на них первый раз, я даже не поверил. Казалось, что уже прошло несколько часов. Однако минутная стрелка всего лишь лениво соскользнула на отметку десять сорок. Ерунда какая-то… Я достал из кармана свой мобильник… Цифры на дисплее показывали те же самые десять сорок… Обреченно вздохнув, я попытался устроиться поудобнее на своём стуле. Всё говорило о том, что это будет очень и очень долгий день.

Сейчас уже было непонятно почему организаторы разместили мой стол в таком неприглядном месте. Разумеется, рассчитывать на стенд в главной аллее, будучи случайным, никому неизвестным участником, было бессмысленно, но и сидеть вдалеке от всего основного действа тоже не хотелось. Возможно, что скорее всего и было правдой, организаторам было просто плевать на таких, как я. Возможно это должно было стать для меня уроком, мол учись рекламировать себя, учись привлекать внимание к своему творчеству, никому неинтересен угрюмый писака и его рассказики без поддержки громких слоганов. В конце концов, все мы живём в эру маркетинга и эру попкорна – люди хотят получить всё быстро, не задумываясь, чтобы это по ярче играло красками и влекло их светом фальшивых неоновых огней. С каждым годом я всё больше убеждался, что мне совсем не посчастливилось быть писателем в этот лицемерный век фальши, лжи и бездумного лоска, в котором творчество, подобное моему, воспринимается лишь в виде постов в соцсетях. И то, в не особо длинных. Иначе большое количество букв и переизбыток слов быстро утомляли современного потребителя… Однако это не значило, что стоить терять надежду. По крайней мере, работа со словом всё также приносила мне радость, а это уже дорого стоит.

После полудня поток людей заметно увеличился. Это стало заметно даже в моём скромном углу. Тем не менее, я со своими книжками им был всё также неинтересен. Пару раз у меня происходили похожие друг на друга диалоги с редкими заинтересованными, которые были максимально короткими и бестолковыми.

– А это какой жанр? – спросила меня размалеванная девица лет восемнадцати с высоким стаканом газировки в руке.

– Фантастика, ужасы, – коротко ответил я.

– А неее, – помотала головой она, бросая книгу обратно на стол даже не открыв, а лишь осмотрев обложку. – Я детективы люблю.

После чего удалилась, старательно пытаясь покачивать своими худыми бедрами, обтянутыми в короткую зеленую юбку.

Была ещё пара любителей любовных романов и несколько «ценителей» детективов. Никому из них я даже не стал говорить, что книги бесплатные. Изданы они были за мои кровные, специально по поводу случая этой выставки. Тираж был небольшой, поэтому я не видел особого смысла тратить драгоценные экземпляры на подобных посетителей. Возможно это было и неправильно, но для меня эти книги имели большое значение. Они были материальным воплощением моей творческой мысли. Некой отделившейся частичкой меня самого, которая чудесным образом теперь могла существовать на бумаге и которую я отнюдь не горел желанием дарить обычным любителям халявы.

Ближе к часу дня я был уже окончательно измотан от безделья. Посетителей всё не прибавлялось, а мой желудок начал петь мне протяжную заунывную песню, о том, что с самого утра его никто толком не кормил. Ноги безнадежно затекли от долгого сидения на одном месте, поэтому было решено пойти перекусить и размяться. Тем более, что надежда на встречу с заинтересованным читателем таяла буквально на глазах, словно кусок сливочного пломбира забытый на кухонном столе в тёплый день. Я поднялся из-за своего стола, собрал, на всякий случай, свои книги в портфель и неторопливо зашагал прочь из этого закутка, постепенно вливаясь в нестройный поток посетителей торгового центра.