– Закуплю, – говорит, – такого сена. Упакую. Куда буду ехать, буду друзей и соперников удивлять по всему миру.

А что? Почему бы и нет? Травы-то ароматные!

В одном из центров города есть давний книжный магазин. Книжный магазин в этом месте – это и всегда, и традиционно. Сменяются только хозяева и названия. Суть одна и та же остаётся – книги.

Место такое, что только для книг магазин, наверное, и приспособлен. Даже в голове ни у кого не возникает и мысли о том, чтобы кафе, микро-банк или что иное разместить в помещении.

Давно Я в магазине этом не был. Они всегда рано закрываются. Я поздно прохожу мимо. Тут случайно по делам зашел. Книгу Владимира Сорокина искал. Давно его новых книг не читал.

Зашел в магазин и сразу не понял, где оказался. Идеальный порядок. Однако в этом порядке что-то было не так. Сразу не поймёшь, что. Особенно, если ты зашел в книжный магазин с конкретной целью. Например, с целью найти и купить именно то, что тебе нужно.

Две продавщицы, разодетые в пух и прах, словно на бал-маскарад собираются, с прическами а-ля Людовик XVI, щедро убрызганные духами непонятного тяжелого аромата, но явно с берегов Нила, что тысячелетиями течёт мимо пирамид и сфинксов, были однозначно заняты чем-то архиважным. Пришлось оторвать.

Собственные поиски логики расстановки книг с первого раза не помогали. Логики не было. Зато был идеальный порядок. Порядок на всех полках всех книжных рядов.

– Вы не могли бы мне помочь? – оторвал я своим бестактным вопросом двух продавщиц, которые всем своим внешним видом давали понять, что они вовсе не продавщицы, что они здесь и сейчас пребывают абсолютно случайно и зашли на минутку за духовной пищей, но подзадержались.

– Что вы ищите? – снизошла до меня одна из них.

– Владимира Сорокина. Книга «Теллурия» называется.

– Это кто?

– Это писатель такой.

– Какой, такой?

– Хороший писатель. Современный, правда. Но русский язык у него очень хороший.

– Да?

– Да!

– И что он написал?

– «Теллурию», например, «Голубое сало», «Сахарный Кремль», «День опричника». В Большом театре отметился, в постановке «Дети Розенталя».

– Чьи дети?

– Не важно.

– Есть Сорокин?

– Естественно есть. Вы сами не нашли?

– Нет! Не нашел? Даже логики поиска пока не нашел.

– Да вы что? – продавщица чуть ли не обиделась. – У нас идеальный порядок. У нас есть из современных – всё.

Десять минут поиска продавщицы в дополнении к моим семи минутам результата не дали. Пришлось привлекать её напарницу. Худо-бедно, но одного Сорокина мы нашли. Правда, другого. И целую серию его многостраничных книг-творений: «Голубая орда. Воин без племени», «Голубая орда. Знамя великой степи», «Голубая орда. След волка». В общем, целая серия. И фамилии авторов совпадают. Тоже Сорокин, но не этот. И корешки книг про голубое воинство – один в один с другими в этом ряду в твёрдом переплёте по цвету совпадают.

Ну, ведь нашли же. А что? Фамилии совпадают. И там, и там есть корень одного из произнесенных мною слов. Голубое, голубая – какая разница? Всё верно. И тут я понял. Искать далее бесполезно. Это был особый магазин. Особые продавцы. Особый порядок. Особый стиль. Особая логика.

Это была крайность. Все книги в магазине были расставлены по полкам по размеру, отсортированы по цветы, выделены особые группы по отдельным признакам совместимости по принципам эстетики нахождения на книжной полке. Книги с корешками голубого цвета занимали, выстроившись по ранжиру и даже по толщине, отдельную полку. Вернее, даже две или две с половиной.

– И как у вас с покупателями? – не сдержался я.

– У нас с покупателями всё в порядке. У нас оптовые покупатели. Мы любые книги под любые обои подберём. Пришлось уйти без книги.