Бармен наливает водку в ледяную стопку и засыпает в неё пюре изо льда, с интересом наблюдая за мной. Видимо, не верит, что я выпью.

– Спасибо не нужно. – Отрезаю я голосом учительницы и опрокидываю в себя первую спасительную дозу. Сейчас должно стать легче, я перестану думать о Владыкине, его волосатой груди и внушительной горе в районе ширинке. Мне станет легче.

– Ты не стесняйся, я заплачу…

– Мама зарплату получила? Или бабушка пенсию? – Поворачиваюсь к Ататюрку. Если бы не усы, был бы вполне себе симпатичный. – Послушай, Бали Бей, я бы на твоем месте сейчас зашла бы в магазин круглосуточный у бара и купила бы там станок, и сбрила бы к чертям этот пух над губой! И только тогда уже вернулась бы сюда цеплять девчонок. Я понимаю, усики – доступ в трусики, и всё такое, но поверь, твои усики – антитрусики. На них может повестить только женщина в глубоком климаксе, у которых нет детей, а она так всегда мечтала потискать сладкий пирожочек.

По мере моей речи парень то бледнел, то краснел. Его неокрепшая психика не была готова к нападению с моей стороны.

– А теперь, брысь! Не мешайся заебанной после работы тете напиваться до усрачки!

Парней быстро сдуло. Жалко только, что парень не услышал моего совета и не поспешил избавиться от мерзких, реденьких усов над губой. Дурак. Так, ему только слепая даст. Честное слово.

– Жёстко Вы их. – Замечает бармен. – Я, кстати, Слава.

– Приятно познакомиться, Слава. – Грызу лимон, закусывая вторую стопку. Доза растёт, а легче не становится. Я пока говорила с усатым, мне померещился Владыкин. Ага. В баре. Босс. Этот миллионер точно ходит только в рестораны, где играют на пианино. Напыщенный сноб.