огромного мегаполиса крохотный уголок.

Ты в юности дотла выгорел,

переболел всеми выводами.

Теперь, эдакий тридцатилетний выродок

уже доживающий свой отведенный срок.

Эй, ты! тот, кто носил цветные рубашки

и в мечтах бытовые проблемы жёг!

ты проиграл,

как и сотни других

ты сдался и

проиграл, дружок.

Это время фальшивых денег

и девушек по щелчку,

барных стоек по пятницам

и дорогих машин.

Если осталось что-то ещё от твоей души,

убегай и прячь.

Эти человеко-перерабатывающие машины

не оставили тебе шанс.

Приходи, поплачь

и горбаться дальше.

В старости, думаешь, отдохнёшь?

Жаль, что не доползёшь

и до пятидесяти шести

с таким ритмом жизни.

Услышьте, прошу!

Не убивайте свою мечту!

Не дайте убить свою мечту!

Всё, я ни слова больше об этом

не напишу.

15.08.2013

Я уеду туда, где не будет исповедей,

безграничных радостей и наслаждений.

Я там буду сама с собой искренней,

снимая с себя кольчуги и невидимые ограждения,

молча, чувствовать миг свободы необходимой.

Я запрусь в шкафу, с деревянной скрипучей дверью,

новый приступ просто перетерпеть.

И не ищите меня,

уставшую от падений,

я начинаю тихо и глухо петь

свою спокойную колыбельную.

Ваши руки не греют, увы, меня холодную.

Прикосновения – до самых внутренних органов,

в легкое землетрясение мира моего,

предвещает каждый небрежно вылетевший слог.

Мой гордый человек-недотрога сегодня злой,

сидит внутри и строчит короткий итог

ранивших его слов и жестов.

Никаких разъяренных текстов,

так, небольшие очерки

о преодолении

новых страхов и старых, детских,

заезженных, взятых за правило, стереотипов.

Тебе пора повзрослеть,

может тогда поймешь

всех этих напыщенных типов.

не подходите ко мне,

Я же кидаюсь, как дикая,

только сразу и не заметить.

Что до моих дел и быта,

я справляюсь пока еще с потоком,

когда потолок станет совсем впритык,

я возьму молоток

и дыру с планету,

большую такую планету,

продолблю на короткий срок.

Закрывая глаза под утро,

хочется просто теплого лета

и чтоб бежать никуда не надо,

и чтобы просто меня услышали,

и поговорили со мной шепотом,

по душам…

15.09.2013

Этот стих я посвятила трагично погибшему путешественнику,

очень светлому человеку…

Грохот улиц

рушится на него,

как заядлый, дрянной мотив.

Он идет

и красочен его путь.

Он привык жить,

а не существовать.

Он привык заступать за грань,

искать суть

и не важно, в какую грязь

для этого нужно лезть.

Там, где закаты славятся чистотой,

сам становишься ничтожно мал,

там, где обрыв, где водный шквал,

где непроходимый лес,

невероятный градус минусовой,

Он шёл и пел

и свободный ветер ему подпевал.

Он из тех чей взгляд как софит,

как приятный утренний свет.

В нём дети видели своего

и любое живущее существо

находило спокойствие

в теплоте его рук

Он уверен был, что когда-нибудь полетит.

Он из тех, кому чистота души

важнее твоих одежд.

Те, кто встречали его с улыбками на лице,

провожали другом или отцом,

уроком усвоенным до конца.

Ему был не виден страх.

Километрами измерялись его пути.

Время казалось чем то придуманным

и неважным,

но страшно тикали в голове

неумолимо стремящиеся к концу часы.

Он с обрыва летел.

Он ведь знал, что когда-нибудь полетит.

Ты услышь его песню.

Она звучит в тишине,

глубоко у тебя в душе

он ушёл, но оставил свое тепло

каждому,

кто прислушался…

26.08.2013

Хочется проще,

но думается так ноюще.

Хочется тише,

но не снижаются децибелы.

Я заболею

меня упекут в лежбище

моих истерик.

Там и похорони.

20.09.2013

Почему снова печаль

печатью на лицах,

ошибкой в моей тетради

твоя очередь появится

и снова все полетит к чертям.

Так нечетки осенние переулки

мы – гордые два недоумка,

переберем пару сотен книг,

с несколькими сплетемся судьбами,