— Нашли ошибку. — усаживаясь на барный стул, я решаю всё же немного оправдаться.

— И ты не придумала, как это отпраздновать? Потащилась в эту дыру? — шипит на меня она.

— Вот уж, нечего мне праздновать.

Оля недовольно хмурится и тянется к моим губам:

— Помада размазанная, Яна. Ты чем здесь занималась, господи?

Да ничем я не занималась. Может, как-то неосторожно коктейль пила или случайно рукой зацепила.

— Идиотизмом.

Позволяю подруге поправить свой макияж и наконец-то прихожу в себя.

— Что там с ошибкой?

— Ошибка в сроках, Оль. У меня меньше времени. В городской поликлинике, в общем, были куда оптимистичнее…

— И сколько?

— Год. У меня есть год. Всего год.

— Не всего, а аж год. — излишне оптимистично, что ей совсем не идёт, исправляет меня. — Найдём мы тебе мужика. Нормального. Не вот этих вот…

— Мужа хочу. И отца ребёнку… — грустно вздыхаю я, подперев белобрысую и такую бедовую голову рукой.

— У тебя нет ещё никакого ребёнка.

— Это не взаимоисключающие факторы. Мне два в одном нужен.

— Ну ты… — Оля хмыкает, привычно закатывая глаза. — Тут за всю жизнь женщины таких не находят. Могут быть сложности.

А то я этого не знаю.

Бармен, или как в нашем случае бариста, с внешностью полубога ставит перед нами две пузатые белоснежные чашки кофе. Я задерживаю свой взгляд на тёмной униформе с открытыми руками и не могу не отметить хорошую физическую форму мужчины… Наконец-то мой взгляд поднимается выше, и мои брови изумлённо ползут вверх.

Папенька родненький, да ему не в этой дыре нужно работать, а для каких-то реклам сниматься.

Что за кадр?

— Яна, прекрати это! — некрасиво шипит моя подруга.

Я улыбаюсь очень симпатичному бармену и, что мне совсем несвойственно, машу рукой.

— Ты серьёзно?! Обслуживающий персонал?!

— Красивый и, судя по всему, здоровый. Хороший генофонд. Дети будут прелесть. — едва слышно шепчу я, не отпуская взгляд жгучего брюнета.

— Он ещё и не русский, какой-то, Яна. — возмущённый шёпот моей подруги тонет в бархате голоса незнакомца.

— Привет, милая.

Ух, какой голос.

Я буквально чувствую, как меня всю рассматривают, словно ласкают взглядом, не пропуская ни одного сантиметра моего тела, и… мне неожиданно это нравится. Внутри разливается приятное тепло, а рванувшая вверх самооценка заставляет расправить плечи и кокетливо улыбнуться.

— Принеси сливки, мы передумали. — рычит Олька.

Бирюзовая штанина приходит в движение, а стул подо мной издаёт весьма громкий звук.

— Я Влад. Не забудь. — многообещающе отзывается полубог, мазнув скучающим взглядом по моей подруге. — Будет исполнено, госпожа. — шутливо парирует Олин выпад.

Вот это мужик! Вот это кадр! Вот это огонь!

— Ты что творишь? Я тебе в следующий раз каблуком по колену стукну! В травматологии будешь себе мужа искать! — угрожающе шипит будущая свидетельница на нашей с Владом свадьбе. — Ты его клеишь? Серьёзно, Яна? Его?

Чувствую, как раздражённый и полный презрения тон подруги вытесняет впечатление о красавце мужчине.

— Да что не так? Где мне с мужчинами знакомиться, Оля? На сайте знакомств, что ли? Нет уж, спасибо. Здесь я хотя бы вижу… фронт работ.

— Какой фронт работ? Стать очередной на ночь? Не позорься, Ян. Мы тебе нормального мужчину найдём. Не вот этого вот… ловеласа.

Интересно, всегда так было или я совсем недавно начала подмечать такое количество несостыковок и противоречий? Оля ведь сама говорила, что женщинам за всю жизнь порой не удаётся найти того самого, а сейчас намекает, что мы… Мы что? Управимся за год? Ну да, конечно, так оно и будет. Охотно верю.

— А где он нормальный, Оль? — развожу руками, окидывая взглядом полутёмный крохотный бар, и грустно улыбаюсь. — На них разве пишут, нормальный он там или нет? Или само понятие нормальности разве для каждого человека включает в себя одно и то же?