— Ого. — я ошеломлена. — Ты не выглядишь удивлённым. Часто к тебе замужние клеятся?

— А ты ко мне клеилась?

Папенька родненький, ну что за мужчина? Я ему слово, а он куда-то в дебри сразу. Никакой интриги. Всё ему расскажи, объясни и обозначь.

— Нет. — делаю глоток кофе с самым невозмутимым видом.

И совсем не задело, и совсем не стыдно.

— Или да?

— Или да. — пожимаю плечами.

— Почему тогда не поцеловала? — вопрос выбивает из колеи.

Не говорить же ему правду? Да и какую? Признаться, что я струсила? Испугалась и таких ярких эмоций, и… поцелуя. Я уже год, кажется, ни с кем не целовалась! Куда-то не туда меня волнение завело, и я пошла на попятную.

— Я должна это объяснять?

— Мне интересно. Хотела ведь. — провокационно щурится полубог.

— Да что же тебя этот поцелуй так задел? — по-старушечьи ворчу я, прикусывая нижнюю губу.

— Возможно, потому что этот поцелуй не состоялся? Интригует.

— Редко отказывают? — внутри что-то обрывается. Мне почему-то не хочется слышать положительный ответ.

— Не знаю. Не пробовал на первом свидании с поцелуями приставать к девушкам.

Что? Мне послышалось?

— Ты… шутишь?

— Нет. Обычно... всё наоборот, они ко мне пристают, а я сопротивляюсь.

Петросян, блин.

— Мы можем просто не возвращаться к этой теме? — нервно интересуюсь я.

— Разве что, только к теме. — идёт на компромисс Влад.

Становится неуютно. Кофе не лезет в горло. Взгляд мужчины настолько ласковый и изучающий одновременно, что совсем не хочется встречаться с ним. Поворачиваюсь к окну и замираю.

Оля?

Несколько раз ошеломлённо моргаю и иду к окну.

Брюнетка в персиковом брючном костюме вручает ручку от чемодана, — кому бы вы думали?, — треклятому Молотову и заливисто смеётся.

Это что? Это что ещё такое?!

— Подруга твоя? — Влад бесшумно оказывается за моей спиной. — Ольга, кажется?

Я вздрагиваю. Тело тут же реагирует на его близость. Замирает, напрягается и цепенеет. Чужое дыхание касается уха, опаляя жаром.

Поворачиваю голову, немного приподняв подбородок, и встречаюсь с самодовольным взглядом.

Странное чувство. Острое, жгучее и обидное. Он будто всё знает. Словно чувствует меня, понимает, что со мной происходит. Как будто бы точно знает, как на меня действует.

— Я должна открыть дверь. — трясу головой, сбрасывая с себя наваждение. Голос звучит слабо. С придыханием.

Боже, вот это я на самом деле помешалась!

Бросаюсь в коридор, как от пожара.

Пальцы подрагивают, пока я справляюсь с замком и приглаживаю волосы.

Щелчок. Прохлада подъезда касается лица вместе с приторно-сладким голоском Король.

— Оля! — не помня себя от обиды и…кажется, ревности, я выкрикиваю её имя, будто ревнивая жена, застукавшая мужа в объятиях другой.

Объятий там хоть и не было, но я всё равно ощутила острый укол ревности. Моя лучшая, единственная подруга мило щебечет с моим врагом прямо перед моей дверью. Прямо перед моим носом!

— Опять ты орёшь… — закатывает глаза сосед.

— Ты, я смотрю, выспался?! Нет? Так иди досыпай! — злобно припечатываю, выйдя из квартиры. — Сегодня пятница! Силы же нужны, чтоб своих пассий развлекать и соседям не давать спать!

Хватаю ручку Олиного чемодана, задевая руку Молотова.

Что за чёрт?!

— Ай! — отдёргиваю руку, в которую, казалось бы, только что пришёлся разряд тока.

— Впервые вижу человека, которого интересует чужая сексуальная жизнь, больше чем собственная. — хмыкает хамло.

— Да нет мне никакого дела до твоей жизни! Как не быть в курсе неё, если ты делаешь всё возможное, чтоб об этом знал весь дом, а?

— Не льсти мне. Так уж и весь дом? — ухмыляется Молотов.

Как же он меня бесит!

— Так всё, идём.

В конце концов, вырываю у Молотова Олин чемодан и, подхватив подругу под локоть, хлопаю перед носом соседа дверью.