– Это Сталин. Портрет Сталина, – негромко произнес Фобос.

– Вот именно. Это зоновская татуировка, причем очень древняя.

– Они же себе QR коды колят, – зачем-то ляпнул Антоха. – Мол, по ним «пробивают» кто за что сидел и всякое такое.

– Раньше вместо этого наносили татуировки со смыслом, – поняв, к чему я веду, произнес Семён.

– Вот именно. Такие в середине прошлого века делали зеки с потенциально расстрельными статьями. Вроде как считалось, что расстрельная команда не посмеет стрелять в портрет вождя.

– Ты думаешь, что он жил в те времена? – усмехнулся моей теории Семён. – Тогда он должен быть либо долгожителем либо игроком. Но если он игрок, то почему у него нет фрейма над головой?

Вместо ответа я подскочил к отрубившемуся егерю и сорвал с груди костяной медальон в форме птичьего черепа. Бинго! Фактурная погремушка оказалось не просто украшением, а открывающим статус игрока артефактом.

Егор «Синий» Долгов

Класс: Ведун

Уровень: 78 Возраст: 155 лет

– Твою мать! – выдохнул Антоха.

Тем временем старик начал приходить в себя и здоровяк от всей души «добавил анестезии», приложив его каблуком.

Минут через пять ведун пришел в себя. Уже закованный в двимерит, как и положено. По-хорошему, нам нужно было вызывать М-3, все-таки подпольный ведун-рецидивист это их профиль, но Семён заупрямился. Сказал, что сами разберемся. Актер из него, может быть, и хороший, но не в этот раз. Помня его хладнокровие и жадность до опыта, несложно было догадаться, что все дело в экспе.

– И что дальше, боярич? – сплюнув кровавую слюну произнес ведун.

– Да ничего хорошего. Для тебя, Егор Денисович, по крайней мере, – оседлав стул наоборот произнес Семён.

Сейчас Фобос выступал в качестве боярина и следователя в одном лице.

– В Северный Предел отправишь? – взглянул исподлобья ведун.

– Как вариант, – прикусил губу Семён. – Но сначала…

– Знаешь, Фобос, а давай! – оживился егерь. – Засиделся я тут, пора и столицу навестить! Или что, ты действительно подумал, что Рогозин закроет меня до скончания времен или пустит на опыт?

В голосе старика слышалось озорство и насмешка.

– Наивный. Наивный, мелкий и глупый сопляк, который решил, что подаренный ему боярский титул что-то значит! И этот граф, – усмехнулся он, кивнул в мою сторону, – этот ваш новый президент, Рогозин, который раздает титулы как предшественник «Героев России»!

Новый, сбросивший маску деревенского егеря, ведун растерял раболепие и говор. А еще совершенно нас не боялся. И это заставляло бояться уже меня. А Егор Денисович тем временем продолжал.

– Вы, купившие титулы и думающие, что вдруг стали высокородными, так и остались селюками! Ни манер, ни этикета, ни понятий. И дорогие мундиры не скроют грязь под вашими ногтями!

– Ну это ты конечно дал, детоубийца, – прорычал из угла Антоха.

Вспыльчивый и повернутый на семье, Бастион был готов убить ведуна на месте, поэтому мы следили, чтобы он не приближался к пленнику.

– Магнус, между прочим, прямой потомок графа Ермолова. А такой титул не купить ни за какие деньги.

– Да неужто! – саркастически усмехнулся ведун. – Раньше, при царе, Егор Денисовича ваш брат уважал. Скольких высокородных я на ноги поставил. Да и Василиса Матвеевна, твоя прабабка, рожала под моим присмотром. А теперь вы, мелкие сосунки, решили, что можете охотиться на меня?! Пф-ф…

– Тебе смешно? – начал заводиться Антоха. – А смешно было тем, кого ты сгубил? Тот нерожденный ребенок, его мать, отец… И только не надо врать, прикрывая свою жопу! Мы видели Поронца! Такие монстры возникают только из долгожданных детей! А ты…

– Я же говорю – молокососы! – продолжал усмехаться старик. – Начитались статей в своей википедии и думают, что они знают хоть что-то о жизни! Та девчонка сама пришла ко мне! Лила слезы. Помощи просила. На ногах еле держалась, а все туда же – брюхатая пришла. Попить дай, – по-хозяйски, будто и не пленник вовсе, потребовал старик.