– Так проверяешь, что они на тысячу километров от нее сбегают, – Пашка с жалость смотрел на меня. – Петь, уймись. Или начинай уже нормально за ней ухаживать. Женишься на ней, и проблема уйдет сама собой.

– Зачем ей калека с пулей в позвоночнике? – Не выдержал я.

– Пулю, между прочим, достали, – ничуть не смутился Павел. – А то, что мы с Жиловой тебя уговорить на нормальную операцию не смогли, так это твои личные страдания. Давно уже пора было лечь в больницу и прооперировать твой позвоночник по-хорошему.

– У меня пока работы много, – я покосился на Злату, доверчиво прильнувшую ко мне.

– О, господи, – брат уронил голову на ладонь. – Более бредовой отмазки я еще не слышал. Ладно, поздно уже. Тащи ее в гостевую комнату и ложись спать. Потом поговорим.

Вообще, гостевая комната у Пашки была одна, зато с большой кроватью. Поэтому, уложив Злату на кровать, я решил, что посплю эти несколько часов до утра рядом с ней. Все равно раньше проснусь. А пока…

Я отправился в санузел и подобрал с пола струящуюся ткань ее платья. Прижал к лицу. Платье пахло ей, немного духами и слегка сигаретами (наверное, в баре кто-то курил). Заставив себя встряхнуться, аккуратно сложил ткань, забрал туфли и отправил их в целлофановый пакет, который потом заберу себе. Пашка не зря волновался. Я – псих. Вот только осознал я это лишь после встречи со Златой.

Аккуратно убрав вещи в гардеробную, я вернулся в спальню. Разделся, нашел пижамные штаны в шкафу и лег на свою половину кровати. Немного полежал на боку и все же решился кончиками пальцев дотянуться до ее распущенных волос, надеясь, что хоть немного пропитаюсь их запахом. Кажется, меня лечить пора. Интересно, психи в дурдом сами приходят, или нужно через какое-то отдельное место записываться?

Еще некоторое время я старался держать глаза открытыми, но усталость последних дней взяла свое, и я все же отключился.

Злата

Пульс стучал в голове набатом. Бум-Бум-Бум! Господи, что ж мне так плохо-то? Я облизала пересохшие губы сухим неповоротливым языком и попыталась открыть глаза. Хмм, полумрак какой-то комнаты. На потолке споты, у стены шкаф, я сама на кровати. Абсолютно незнакомой кровати. Большой, удобной. Но от этого мне пока не легче. Где я вообще?

Осторожно заглянула под одеяло. Фух, на мне халат, сбившийся до резинки чулок. Трусики на месте. Блин, это я так напилась что ли? На приёме!?! Поразившая меня мысль заставила резко принять сидячее положение, отчего мне вообще захотелось сдохнуть. Почему я толком не помню, что вчера…? А нет, помню.

С облегчением выдохнула, вспомнив Алексея в баре. Его точно не могло быть на приеме, значит, случилось что-то еще. Я помнила, как мы с Максом поехали кутить, а вот как я оказалась здесь, я не помнила совершенно. И вообще, где это я? У Алексея что ли? А где он сам тогда?

Еще раз осмотрев комнату, я обнаружила лежащий на тумбочке у кровати свой телефон. Дотянулась, взяла в руки, сфокусировала зрение и замерла, вчитываясь в сообщение, что было первым в списке.

«Я на тебя в суд подам! Твой охранник мне челюсть сломал! Да вы в жизни со мной не расплатитесь!»

Я перепроверила номер. Нет, не показалось. Сообщение было от Алексея. Так, это значит, что я не у него, иначе он бы лично мне сейчас мозг выносил. Другой вопрос, за что Гоша ему челюсть сломал? Хмм, а может быть я у Гоши в гостях? Тогда, где его жена и дети? Ой, а быть может я у Макса? А что? Гоша решил не возить нас ночью по двум разным адресам, а впихнуть в одну квартиру. Логично же…

Я посмотрела на надетый на себя халат. Блин, в него бы и Кинг-Конг влез. Это точно халат не Макса. Хотя откуда я знаю, в чем Люблянский по дому ходит?