– И всё же моя любовь наш мир прекрасен, но к сожалению не совершенен. Как бы его не восхваляли поэты, композиторы и художники, он к сожалению пуст. Рабы искусства создают шедевры лишь только из любви к другому телу. Когда тебя поманит женщина своею неземною красотой, рождается строка из неоткуда по зову сердца. Ты видишь красоту в обычной женщине. Но только ты достоин разглядеть сквозь платье, кружева, корсет её красу. Желанье тела музы вот, что движет поэтом. Ведь самые прекрасные стихи рождаются на свет в любовной страсти. В них жизнь, влечение, радость и страданье переплелись в один узор из чувств. Поэт он душу излагает на бумагу мокнув гусиное перо в чернила. И строки льются словно дождь весенний, неся с собою жизни цвет, туда где только, что была зимы метель. А сколько композиторов поддалось соблазнам прекрасных дам? Числа им нет. А ведь виной всему всё тоже тело женщины, которое влечёт к себе утехой плотской. Маэстро создаёт шедевр лишь только уловив тончайшие вибрации души, что в бледном теле источает сердце дамы. И чудо в том, что нам дано переживать и раболепствовать перед тонким миром чувств к одной душе, которую когда то он разглядел средь тысячи девиц. Его любовь пройдёт сквозь поколения и века, и образ девушки нам будет не известен. Но всё же катится моя слеза, когда смычок касается струны волшебной скрипки, наполнив мою душу чувствами Маэстро. Кто смотрит на картину, не видя в ней переживаний мастера, тот просто слеп. Вам кажется, он пишет маслом, акварелью, нет вовсе всё не так. Он в образе прекрасном милой девушки оставит на холсте свои мечты, и тайные желанья. Вы смотрите на холст, как если бы смотрели из окна, любуясь красотой природы. Пред вами чудная картина, застенчивая девушка в шикарном платье и модной шляпке. Для вас наряды и одежды, шляпки, художник на холсте изобразил. А между тем секрет в картинах есть, художник в мыслях и сознании своём нагою видит женщину. Лишь тот, кто пишет женский силуэт с натуры, глазами поедая плоть нагую, способен достучатся к сердцу человека. И так же здесь не властно время, над чувствами художника к застенчивой девчонке, которую он написал в картине. Но всё же кроется обман в шедеврах этих. Их муза увела от истины. Она пред ними раскрывалась в теле женщины, в её глазах, улыбке, волосах. Их слух пленяли нежные слова из уст медовых, шепотом моля любви. А тело увлекая красотою прелестных форм всего на миг дарило наслаждение. Но это ширма, занавес, стена. Всего важней душа закованная в тело. Упившись плотью, раб искусства вновь бросит душу умирать в агонии забвения. В который раз шедевр загубленной души откроется для зрителя в стихах, холсте и музыке. Мир пуст. Но для чего тогда пишу я сам? Я в строках изложил любовь к душе, что никогда не брошу. И в книге вашей я пишу, лишь для того, чтоб мне не обезуметь от одиночества. Не рад я солнцу, звёздам, мирозданию без вас любимая. Меня влечёт незримый мир с его гармонией души, пространством для полёта мысли, всепоглощающей любовью.

Очнувшись снова в постели на своей звезде, женщина томно раскрыла веки. Каин сидел напротив и смотрел на неё влюблёнными глазами.

– Ты прекрасна во сне, словно ангел.

Я принёс тебе цветы с Эдема. Здесь достаточно темно и они вспыхнули, освещая всё тусклым светом, а замёрзнув во льду, будут гореть вечно.

– Милый, мне не хватает Эдема, – с грустью в голосе сказала Королева. А ещё я во сне видела странного мужчину, он смог изменить мой мир.

Каин слегка улыбнулся и сделал вид, что не придал этому значения.

– Вспомни, ты ведь обещал, что расскажешь мне о месте на Земле, где душам лавой причиняют боль.