Эти затихающие звуки песни, шлепков гребей по воде… Что-то уходило от меня. Что-то очень большое и неосознанно дорогое.

Я повернулся к реке, вспомнив, что оставил там сумку с рыбой и уду.

Перейдя русло, я подошел к костру. Отец, сидя у огня, курил папиросу и смотрел вслед ушедшим.

В тот день мы закончили рыбалку и уехали в поселок.

Это была наша последняя рыбалка. На следующий год отца перевели в другой район, и мы переехали.

С того дня прошло более сорока лет.

Я уже седой путешественник, много повидавший, руководивший множеством туристских экспедиций, прошедший тысячи километров и десятки рек. Где только не был…

Но каждый раз, глядя на очередную реку, по водам которой вот–вот начну свое движение, я ловлю себя на мысли о том, что всю свою жизнь пытаюсь догнать тот плот.

И никак не могу…

Был обычный, как многие из незаметно проходящих, день. Двадцать девятый день первого месяца зимы.

Декабрь рисовал надоевшую картину: ночные морозы с ветром, опостылевшая утренняя темнота, хруст снега под шагами к автобусной остановке, тёмные силуэты людей, ожидающих транспорт, столб серого, выдыхаемого паром, воздуха над толпой, холодный рабочий автобус, проходная… Всё, как всегда – изо дня в день.

Сегодня Виктор вернулся в свою квартиру поздно. Дела крепко держали за горло – хоть криком кричи. Решая кучу всевозможных вопросов, он устал до тошноты. Ко всему прочему, мотаясь между местами приложения своих сил, он сильно продрог. И продрог так, что решил принять ванну, не дожидаясь, положенного для этого, времени. Полежать с книгой в горячей воде с пеной и всяческими отдушками…Отмокнуть, согреться, почитать что-нибудь лёгкое, а потом, выпив чаю с имбирём, рухнуть в спасительный колодец сна.

Готовясь к этому священнодействию, он поймал себя на мысли о том, что совершенно забыл о наступающем празднике.

– Бог с ней, с едой этой – успею купить что-нибудь. А вот поздравить надо всех, а то нехорошо получится… – он закрыл краны в ванной и направился в комнату, где стоял компьютер.

Загрузившись, компьютер оживил экран, свет от которого заполнил комнату мягкой синевой, создавая уют и погружая в умиротворение.

Войдя в почту, Виктор быстро пробежался взглядом по списку пришедшей корреспонденции. А писем пришло, как всегда, много – переписку Виктор вёл обширную.

– Москва-сестра, Прага-Леонид, Дубна-Саша… Опа! А это кто?.. – Виктор нахмурился и откинулся на спинку кресла.

С иконки в электронном сообщении на него смотрел совершенно незнакомый человек. Часть текста, видневшаяся в поле письма, говорила, что это не реклама – частное сообщение.

«Здравствуйте Виктор Викторович (?) – судя по знаку вопроса, автор строк сомневался в правильности отчества. Извините за эти строки. Пишет человек, совершенно Вам незнакомый, но для которого Вы сделали очень многое…» – Виктор недоумённо хмыкнул.

– Ничего не понимаю…– медленно, буквально по слогам произнёс он. Но его взгляд уже летел по строкам сообщения: «Дело в том, что моя мама и отец жили в том же Посёлке, что и Вы. И так сложилось, что они вошли в сложный этап своей совместной жизни – развод был неминуем… Об этом долго рассказывать, да и дело было очень давно – 1973 год шел. Мама говорила, что в Посёлке был школьный ансамбль гитаристов, которые выступали по всему району. И Вы там пели…»

Виктор онемел!

– Господи, как давно это было! Я был в девятом классе! – воспоминания не нахлынули – захлестнули Виктора…

* * *

…и мальчишки опять переругались. Две гитары, разбитые, как говориться, «в хлам», и стянутые черной, маркой и дурно пахнущей изолентой, никак не хотели выдавать те звуки, которые хотели услышать юные музыканты, притащившие эту рухлядь в спортивный зал школы.