А я как ни в чём не бывало сижу в какой-то местной пивнушке и смотрю в дурашливые и одновременно серьёзные глаза парня, которого и мужчиной-то не назвать.

Сплошное недоразумение.

- Ты – сплошное недоразумение! – сообщила я и залпом выпила предложенный бокал. В висках разом зашумело, и мне стало куда спокойнее.

Ну, охотятся и охотятся. Ну, другой мир – и что с того.

- Почему? – обиделся Март.

- Ну а что ты вообще такое? – невнятно спросила я, и схватила второй бокал, Март только успел открыть рот, а всё, поздно. Я что ли виновата, что оно так легко пьётся, а у меня так много поводов напиться? – Вот некромантство это твоё. Да ты же ничего не умеешь, ни на что не способен. Крысу дохлую поднял, червяка какого-то – и всё! Ни тебя, ни меня это не спасёт. Не донум, а так. Ни о чём!

- Да что ты понимаешь!

- Уж побольше тебя, я книг про некромантов знаешь сколько прочитала?! Другой бы на твоём месте сейчас бы войско из скелетов поднял, захватил бы трон и спас девушку, но нет! Даже из тюрьмы нас с тобой спасла я и мой донум!

- Эй, давай-ка про тюрьму потише! – зашипел Март.

- Эй, лирта, это мой бокал! – возмутился какой-то незнакомый дядечка с окладистой бородой!

- Простите, лирта не в себе из-за несчастной любви! – Март кинул на стол несколько зеленоватых монет. – Лирте нужно на воздух!

- Сам ты не в себе! – слабо сопротивлялась я, пока он тащил меня на открытую и удивительно безлюдную, тихую террасу: очаровательно-уютную, с маленькими деревянными столиками в виде больших грибов с плоскими шляпками. На каждом из столиков в причудливых глиняных подсвечниках слабо горели довольно кривобокие восковые свечи. – Сам ты иди на воздух!

Мы остановились, Март почти силой усадил меня на небольшой стульчик без спинки, наклонился, глядя в лицо пугающе бездонными чёрными глазами.

- Я не настолько безнадёжен, Агнесса. То, что я умею и знаю, уникально. Если бы только не этот дурацкий случайный прокол тогда… Но они все ещё узнают, кого и что потеряли. Пальцы себе до локтей сгрызут.

- Эй, - я, кажется, даже слегка протрезвела. Стало холодно, как-то неправильно холодно. И тихо. - Прости. Не то наговорила.

Впрочем, возможно, мне просто показалось - про холод.

- Я тебе докажу, - голос Мартена звучал так приглушённо. Так незнакомо. Он наклонился, и извлёк из голенища сапога маленький узкий кинжал – лезвие блеснуло в свете свечи.

***

- Ты сошёл с ума, - сказала я, и в этот момент была точно, на все сто процентов с лишним уверена: да, он сошёл с ума.

А что? Что я в сущности, о нём знаю? Да, Март парень забавный, и в целом хороший, и не хотел бросить меня тогда, в тюрьме, и вообще… Но вот с другой стороны, привёл в дом утех, к кваркам этим кинул – будет так нормальный человек себя вести? Да и к тому же, донумы, кто их знает, как они влияют на сознание. Особенно то, что связано с некромантией, хотя даже сейчас Март не увязывался у меня с представлением о некромантах.

Некроманты должны быть такие страшные, жуткие, но красивые, властные, угнетающе-харизматичные, чтобы сама госпожа Смерть слюнями капала и руку для поцелуя протягивала. Такие как…

…следователь Лигран.

Точно.

Вот он – вылитый некромант. Или вампир. Нарисуй и на обложку. А Марту подошла бы роль молодого лешего. Лохматый и весь какой-то… некузявый.

Словечко, пришедшее на ум, едва ли не заставило улыбнуться – но нерождённая улыбка так и застыла на губах при взгляде на лицо Марта, на кинжал, зажатый в его руке.

А ведь на маньяков-то часто никто и не думает, что они маньяки. Ходят по земле такие милые обычные люди, работают, семьи содержат, кошек с собачками, возятся с незнакомыми девицами, а по пятницам душат ни в чём не повинных жертв колготками в тёмном переходе, потому что соседка тётя Люся сорок лет назад в детстве этими колготками по попе шлёпнула…