Иностранцы в марлевых повязках молчали, но и по их вытаращенным от удивления глазам было всё понятно, не говоря уже про три указательных пальца, тыкавших в год выпуска станка – 1962.

– Уберите их на хрен куда подальше! – жаловались сидельцы. – Рядом с ними же стоять невозможно!

– Твою мать, где такой одеколон достали, а? – обратился один из них в промасленном ватнике к непонимающим французам.

– Нюхом чую, что водяру смешали. Вот только с чем? – вместо французов ответил ему напарник.

– Чтоб мне больше стакан не держать на воле, там коньяк есть – верняк полный – и что-то ещё. Никак не уловлю! Но точно есть… ненашенское.

– Может, шампанское? – предположил худой зэк с тонкими пальцами скрипача, которыми он отчаянно скрёб своё горло.

– Щепка, сука, не трави нам душу! Закрывай свой бар! Крышу сносит, как дерябнуть хочется!

– Паша, давай своих хранцузов на склад готовой продукции уводи, а то мои мужики замельтешили, а мне сегодня западло тратить свой стратегический запас! – процедил сквозь зубы Битюг. – Тебе ж самому его и пополнять!