– Какие ещё от… Ах, отборочные! – спохватился я, – Конечно, помню! Всё будет пучком, не переживай!

– Каким ещё пучком? – нахмурила она прелестные бровки, – Мне очень надо, чтобы мы прошли отбор! Я матери обещала, что в этом году буду в финале, понял? Не подведи меня, очень тебя прошу! – она развернулась и ушла, я же чуть не запаниковал, еле сумел себя сдержать. Я действительно вспомнил! Танцы тут были не просто уроками, а целой системой весьма престижных соревнований, в которой участвовали все классы, начиная с восьмого. Сначала от каждого класса выбирались лучшие три пары, потом проходил отбор лучших трёх пар школы, которые проходили в муниципальный этап, потом следовал региональный, в нашем случае он назывался Московским чемпионатом по парным танцам среди школьников, а далее следовал – Всероссийский… Мы, точнее Димон с этой Дианой были одними из лучших танцоров школы, и в этом году она твёрдо нацелилась на призовое место в чемпионате города, и тихонько мечтала о пьедестале Чемпионата Российской империи. Сегодня ожидался отбор лучшей тройки школы. Твою ж мать… Во попал-то? Ну какой сейчас из меня танцор? Я и в нормальном-то состоянии танцую весьма так себе, особенно если по трезвяку, а уж сейчас-то… Так, и чё делать? – заметались у меня в голове тревожные мысли. Танцы через урок, до конца перемены минут пять, и не факт, что на следующей перемене будет уже не поздно. А может…? Не дожидаясь, пока мысль окончательно сформируется в моей голове, я поспешно вскочил, скривился от приступа боли, вызванного столь необдуманным поступком, и поспешил выйти из класса.

***

Кажется, здесь… – остановился я перед белой дверью. Не был уверен я на сто процентов в правильности маршрута из-за того, что Димон был обычно здоров как лось, и ни разу ещё в старшей школе не прибегал к помощи медкабинета. И совершенно зря, на мой взгляд! Это же такая шикарная возможность вполне официально откосить от занятий! Сейчас пожалуюсь на что-нибудь, и меня или домой отпустят, или здесь оставят полежать. Красота же! Осталось придумать, на что жаловаться. Может, сказать что живот болит? А если решат, что отравился и промывание желудка будут делать?? – возникло вдруг резонное опасение. Да ну нахрен. Лучше скажу, что голова болит. Точняк, это самый безвредный вариант! Максимум, таблетку какую заставят сожрать, да покой пропишут, – обрадованно решил я, и смело постучал в дверь.

– Да-да? Открыто! – донёсся до меня мягкий женский голос. Я вошёл внутрь, и замер на пороге, чуть не скрючившись от резкого приступа боли. За небольшим столом сидела сложив нога на ногу в коротком медицинском халатике симпатичная молодая медсестра и что-то писала в лежавший на столе журнал. В глубоком вырезе призывно колыхалась грудь размера так четвёртого, а длинные стройные ножки были обнажены чуть ли не до середины бедра, и слегка покачивались в такт негромко звучавшей откуда-то музыке.

– Привет! – оторвалась она от записей, и с мягкой улыбкой посмотрела на меня, – Ты что-то хотел?

– Уже нет… – просипел я, еле удерживая себя, чтобы не согнуться чуть ли не пополам от острого приступа пульсирующей боли. Кое-что в штанах отчаянно рвалось в бой и его не останавливала даже дикая боль, за что я готов был оторвать этого гада! Ну куда ты сволочь рвёшься? Ещё в себя не успел прийти, а уже девушку тебе подавай! С-скотина…

– Извините за беспокойство… – продолжал сипеть я, одной рукой держась за пах, а другой пытаясь нащупать ручку двери, – Пойду я, пожалуй…

– Подожди, я же вижу, что с тобой что-то не так! – взволнованно крикнула девушка, вскочила с места, и подбежала ко мне, – Где болит? Здесь?? – потянула она руку к моей руке, прикрывающей пах.