Отворачиваюсь и стекаю спиной по стене вниз.

- Хер знает...

Она делает тоже самое.

Сидим - спина к спине.

- Кто нашел для тебя эту клинику?

- Нет! Это точно не он.

Братишка нашел… Он рискует из-за меня своей шкурой. Он бы так не сделал.

- "Убили" - это вариантов нет у меня?

- Мхм... Но твоя госпожа - крутой некромант!...

- Сможешь с этим разобраться, женюсь!

От этой дебильный идеи чувствую прилив сил и подъем настроения.

И в тот же момент воспринимаю, как нечто фантастичное. Словно из другой реальности.

С другой стороны, иметь такую в качестве жены, это... льстит! Это тебе не соски с интеллектом пингвина. И не асексуальные, идеально выдроченные "английские жены", наученные всегда держать лицо и имитировать оргазмы. Это что-то совсем иное... что не уступает тебе в качестве.

- На свадьбу пригласишь?

- На тебе женюсь, ненормальная, - закатываю я глаза.

- Так себе мотивация.

Мотивации тебе мало? Ладно…

Глава 6 - Красавец

Саундтрек: Гавань - Диана Арбенина.

С ночной смены, уставшая, бреду домой.

Прямо под моими окнами чужая тачка. Там, где я паркую обычно свою. Но моя уже пару месяцев в гараже у знакомых. Коробка полетела... Нет сил, времени и возможности ее реанимировать. Пусть стоит до весны.

Но все равно бесит эта, чужая, на моем месте. Темный роскошный внедорожник. Ровер. И номера какие-то навороченные. Не по мою душу, надеюсь?

Смотрю в лобовое. Водителя нет. На пассажирском сиденье - большой букет. Салон - белая кожа.

Ого, какой!..

Нет, на таких по заблудшие души врачей не приезжают точно. Тем более с букетом.

Ладно, пусть стоит. Красавец...

Захожу домой. Скинув обувь, хмурюсь от какого-то тревожного ощущения.

Словно что-то не так здесь...

Застываю.

Что не так?

Сандал. Парфюм чужой. Мужской.

Да, твою мать.

Сбрасывая с плеча сумку прямо на пол, зажимаю в кармане скальпель. И тихо иду в комнату, вынимая руку из кармана и прижимая пальцем сверху лезвие скальпеля для устойчивости в кисти..

Сердце колотится от адреналина...

Медленно обхожу всю квартиру. Она у меня маленькая.

Выглядываю даже на лоджию.

Нет никого...

Как странно!

Запах есть. Я не брежу.

Ну, только если мой мозг не поврежден и не начал генерировать псевдо ощущения.

А это вряд ли.

Возвращаюсь к двери, запираю на засов.

Прямо в куртке, забираюсь с ногами в большое ротанговое кресло, поигрывая задумчиво скальпелем.

Пиздец какой-то...

Сердцебиение не успокаивается.

Кто был в моей квартире?

Дышу глубоко...

Взгляд натыкается на подарочную коробочку, обтянутую бархатом. Она лежит на столе.

Это не мое!

Дотягиваюсь, открываю.

В ней ключ с брелоком. Ровер...

Туплю, держа в руке.

- Так...

Засовываю между губ сигарету. Щелкаю зажигалкой…

Хотя убить могу за курение в комнате в мирное время.

- Чертовщина.

Смутное ощущение похожее на дежавю тянет меня к окну.

Наставляя брелок на Красавца под окнами, нажимаю на кнопку.

Красавец подмигивает мне фарами!

- Воу!

Запираю его обратно.

- Вот теперь вообще ничего не поняла.

Растираю висок.

- Ну, вариантов-то немного...

Набираю Данияра.

- Мм... - мычит в трубку. - Я ещё сплю. Чего так рано?..

- Тебе известно понятие личного пространства?

- Что за херня такая? А можно позже? Я сплю ещё...

- Твои люди зашли в мой дом!

- Аа... Расслабься. Это я так флиртую. Тачка понравилась? Мне показалась, что ты любишь "больших серьезных мальчиков"...

Обескураженно смотрю на ключи в руке.

- Документы все в бардачке. Я - спать... - скидывает вызов.

Ёбнутое создание! Флиртует он...

Замахиваюсь ключами, планируя их швырнуть в стену.

Но "большой серьезный мальчик" совсем не при чем, да?

Ещё раз любуюсь на него в окно.

Хороший...

Сердцебиение успокаивается.