Дождик капал, ветер выл,

Меж рядов художник плыл.

Предлагал эскиз за грош,

Ну конечно, если хошь.

Продавцы кругом сердиты.

Они круглые и сыты.

Им художник непонятен,

И быть может неприятен.

Я художника спросил:

– Что рисуешь? И за сколько?

– Натюрморты и не только.

Я могу портрет создать,

Если хочешь заказать.

За заказ беру немного.

Профиль сложен? Что ж такого?

В чёрно – белом цвете хошь?

Будет твой портрет хорош.

Я рискнул и брякнул:

– Да!

– Становись – ка, друг сюда.

На листке штрихи, полоски,

Вижу скромные наброски.

Ветер кудри мои рвёт,

Но портрет уже живёт:

Локон вьётся, взгляд искрит,

Мой портрет уж говорит.

Дал художнику я грош.

Что ж портрет уже хорош.

Говорю ему: Дерзай!

Опыт больше набирай.

У тебя рука легка,

Мчит мечта под облака.

Я его запомнил лик,

Пусть не станет, но велик?

Мне ж он радость подарил.

– Пустяки – он говорил.