и расплывчатым монпансье
из огней полуночных улиц,
полувыплаканных глазниц.
механически вскользь целуясь,
добиваться чужих границ,
завоевывать безоружных,
что сдаются мгновенно – так.
задыхаться: кому это нужно?
неужели и я – не та?
и высмеивать их «любови»,
и подруге писать любой:
«может, выпьем сегодня кофе?»
и совсем не хотеть домой.
декабрь 2014
«я потрачу всю зарплату на вино и терапевтов…»
я потрачу всю зарплату на вино и терапевтов.
я сорву с души заплату – ничего у нас не спето.
я погибну под завалами прогнозов о погоде
но лавинами обвалами ты смотришь глаз не сводишь.
я остатками из ниток зашнурую твои раны
да меня к тебе магнитом и внутри срывает краны.
от твоих прикосновений у меня свежеет кожа.
я уверена ты гений в самом деле ты моложе
чем описывают в мифах и легендах интернета
те кто высосал бы лимфу – допустили бы к минету.
я хотела бы остаться и дышать твоими «Женя».
я могла бы постараться для тебя стать совершенной.
я неистово живая как циклон Гиперборея.
я железная как свая но предательски робею
под прицелами зеленых под углом прямых вопросов.
слишком глупо и влюбленно. обними меня не бойся.
январь 2015
«февраль. дефицит эндорфинов…»
февраль. дефицит эндорфинов
скулит у дверей наглецом.
я жадно пью из графина —
вода отдает свинцом.
и я выбираю жажду.
не важно, чего и где.
а то, что действительно важно,
уже никуда не деть.
я думала сесть на прозак
и снова начать курить,
но россказни о колесах
скучны, что ни говори.
я думала, как художник,
бравурно бухать портвейн,
но запах, отеки кожи,
туманности в голове.
страшнее быть обреченной:
случайно встречать его,
в расширенных слишком черных
себя выдавать – и вот
глушить изнутри удары
от сотен колоколов,
увидев зеленых пару
среди проходных голов.
и влажные прятать пальцы,
стирать о штанины брюк,
скрываться и шифроваться,
придумывать новый трюк,
выдерживать покерфейсы,
играть в эфемерный стиль…
кровь из носу, хоть убейся,
на ватных ногах – приди.
иначе никак. иначе —
ночь корчиться в простынях:
«да был бы хоть повод значим»,
«такое не для меня!»
гуманнее был бы прозак,
прописанный у врача.
стихи убивают прозу,
поэт – вместо палача.
тем ближе к нему, чем дальше.
уж лучше бы алкоголь.
мой сказочный звездный мальчик,
моя заводная боль.
февраль 2015
рот в рот
люди меняют лица,
делают татуировки,
и невозможно кожу
выбелить, будто до.
я не стараюсь влиться,
я притворяюсь робкой,
втайне надеясь: может,
взглядом зацепит кто.
я забываю думать,
кто ты и где, но слышу
запах на каждом встречном,
мимо идущем вдаль.
я называюсь дура,
плохо, опять не вышло,
я не слежу за речью,
все что угодно – да.
ты состоишь из боли,
сдобренной клоунадой.
кто я такая, чтобы
видеть тебя насквозь?
хочешь – ломай пароли,
только жалеть не надо,
взглядом вбивая скобы
там, где уже срослось.
может быть, мы случимся.
резко, необратимо
где-то во тьме весенней
нас победит Эрот.
до надоевших джинсов
в дальнем углу квартиры,
жадно и во спасение
будем дружить. рот в рот.
февраль 2015
«глаза закрываю – вижу твое лицо…»
глаза закрываю – вижу твое лицо,
оно пахнет маем, пачкает нос пыльцой.
я не понимаю – ревность сменяет страсть,
больная немая. шалость не удалась.
глаза опускаю, будто ты бьешь под дых.
я чувствую знаю: пристален за двоих.
за что мне такая сладость, что вяжет рот
и сохнет губами близкими? наш Эрот
не дремлет и палит стрелами – сотня в час,
и сердце хромает ломаным ча-ча-ча.
зеленые тонут ряской и топят льды.
не знаю, что там в развязке, но точно ты.
и скорость сбивает вдохи – адреналин.
и это наверно плохо, но я земли
не чувствую. я порхаю на каблуках.
спасибо: я оживаю в твоих руках.
глаза выдают, их прячу в паркетный пол,
и я не иду, куда бы ты там ни вел.