Ах-ха, до чего же я докатилась. Ну, что ж теперь.

По крайней мере, надеюсь, что наблюдение за этим мини соревнованием, а он наблюдал, доставило мажору удовольствие. Потому что мне, определенно, это ударило по нервам. Чувствую себя сейчас просто полным отстоем.

Но делать нечего.

- Привет, - произношу, останавливаясь от него в полушаге.

Чуть прикусываю губу.

Макс окидывает меня мучительным взглядом.

Долгим, из-под полуопущенных ресниц. и…кажется, выворачивающим все внутренности.

За те несколько дней, что мы не виделись, он не изменился ни чуточки.

А потом…кивает.

Черт. Он даже не произносит никаких слов. Он просто взвешивает нечто неведомое в своей голове, а когда весы со скрипом перевешивают в пользу моего появления и нахождения здесь, перед ним, он просто кивает.

Я чувствую себя оборванкой, подошедшей выпрашивать у богатого и знатного господина крупицу милостыни.

Неужели всего какие-то три дня бессовестно стерли из моей памяти то, насколько властной и подавляющей аурой обладает этот парень? Как с ним опасно и стремно? Даже на расстоянии, не то, что вблизи, как сейчас.

И даже выпитый алкоголь никак не может этого чувства опасности заглушить.

Хорошо, хоть, не стал острить по поводу того, как я спешила к нему, чтобы опередить ту девушку.

- Садись, - вместо этого бросает мажор.

А потом, все также не отводя от меня своего изучающего взгляда, соблаговолит кивнуть на свободное место рядом с собой на диване.

Но мне не хочется, и я продолжаю стоять перед ним.

- Идем танцевать, - брякаю первое, что приходит в голову, а встречаясь с его, по касательной увожу взгляд.

То, что за нами внимательно наблюдает брюнетка, и фиг знает, кто еще, не делает меня раскованней, скорее глупее. Потому что танцевать, это значит, обниматься с ним, и это значит прижиматься к нему. И терпеть его прикосновения на себе. Все то, чего бы мне совсем не хотелось.

Но это показалось отличной идеей, чтобы уже на нас никто не пялился. И…чтобы задобрить его. Возможно, мне даже удастся соврать, что я соскучилась.

- Нет, спасибо, - обрубает мажор на корню все мои планы по его соблазнению.

И…дальше что? Развернуться и убежать, вот что.

Сейчас мне хочется именно этого, как никогда, но я вздыхаю и зачем-то сажусь. Раз уж он изначально предлагал.

На краешек.

Плотно сжимаю колени, которые отчего-то словно бы на расплавленных шарнирах.

Стискиваю свой стакан в пальцах так сильно, что едва ли не раздается звук хрустящего стекла.

Несмотря на то, что я нахожусь все еще на некотором расстоянии от него, а теперь даже на него не смотрю, кожа сейчас же вспыхивает.

Бежать, бежать. Но я в очередной раз уговариваю себя, что раз уж решила, то и не дело теперь отступать.

Вот только как продолжать разговор? А Макс…он будто бы не спешит помогать. Боковым зрением вижу, как он подносит стакан к губам и делает неспешный глоток.

Так и есть, никуда не торопится, тогда как мои нервы на пределе.

- Что пьешь? – спрашиваю, не зная, за что мне еще уцепиться, раз идея с танцем так с треском и бездарно провалилась.

Кошусь на него.

- Попробуй.

И он протягивает мне свой стакан.

- Посмотрим, угадаешь, или нет.

- Нет, спасибо, - восклицаю, и машинально отшатываюсь, когда в нос ударяет легкий дразнящий аромат мужского одеколона. – У меня свой есть. Я…

Черт, как же сложно с ним говорить.

- Я просто так спросила. Вообще я не ожидала тебя здесь увидеть.

- А кого ожидала?

- Что?

Эта чуть склоненная голова, его изучающий, мерцающий в темноте насквозь пронзающий взгляд…Кого хочешь доведет до обморока.

- Кого ты ожидала здесь увидеть? – проговаривает по буквам.

Негромко, и музыка еще чуть заглушает, но все равно я отлично его слышу.