Запомнив расположение основных ориентиров маршрута, рассеянно поднимаю взгляд от карты – и натыкаюсь на зрелище, от которого челюсть слегка отвисает, а я невольно встаю на цыпочки, чтобы спинки кресел не заслоняли это великолепие. На диване Син прилёг с дисплеем: лениво растянулся во весь свой двухметровый рост, и ясно, что он и так классный, но лёжа – это вообще нечто… Длины дивана не хватает, так что левую ногу он согнул в колене, а правую опустил на пол и вытянул вдоль дивана. Расслабленный, но в то же время, в этой тёмной милитари-одежде, очевидно опасный. Будто один из моих метательных ножей – чёрный, с острым лезвием. Слишком контрастный для нежной бело-розовой гостиной, инородный, но такой… притягательный.

Голос-в-голове подсказывает: Идеальная поза, чтобы оседлать.

И у меня даже нет сил возразить. Можно ведь хотя бы иногда поддаться желаниям? Облизав губы, скольжу взглядом по рельефно-мускулистым рукам, пальцам, безостановочно бегающим по экрану, – пальцы тоже классные, у него всё идеальное, – по груди, обтянутой чёрной футболкой, по животу… Ширинку скромно пропускаю, но и без этого – перебравшись на бедро в серых штанах, вдруг осознаю, что мой лифчик безумно неудобный и царапает чувствительные соски.

Син отвлекается от экрана, наверное, почувствовав мой взгляд.

– Кхм… Диван тебе явно не подходит. По размеру.

Голос-в-голове тут же вставляет: Да, размер у него ого-го, аж жарко стало. Встало. Кхм.

Прекрати. Прекрати!

– Нормально, – отвечает Син нейтрально.

Боги, почему от любого его слова мне хочется расплыться в глупой восторженной улыбке? Нет, конечно, я этого не делаю.

– А как ты ночью спишь?

– Так и сплю. Я неприхотливый.

Сдаётся мне, что я сегодня вечером вообще не смогу уснуть, осознавая, что в соседней комнате, всего лишь за дверью, происходит подобное. Можно я сяду посреди комнаты и буду любоваться на него как на произведение искусства?

– С этим нужно что-то делать.

Радостно выскакивает Голос-в-голове, будто чёртик из табакерки: У меня есть несколько вариантов! Сверху, снизу – на любой вкус.

– Мне удобно.

– Мм… Ладно, как хочешь.

Син возвращается к экрану, а я, скользнув взглядом по его телу на прощание, ухожу в спальню. Пора собираться.

В Порт я всегда надеваю чёрное. Этот цвет мне откровенно не идёт, в нём я выгляжу болезненной и ещё более непривлекательной, что и требуется для посещения неблагополучных районов. Затёртый рюкзак. Самые старые ботинки. Последний штрих – тонкая трикотажная шапка. Дэн говорил, что в этом образе я похожа на грустную школьницу, которую неделю не кормили.

Попрощавшись с Сином, выхожу из дома и принимаюсь путать следы. По факту, думаю, мои петляния по улицам не обманули бы и умственно отсталого, но я, делая это, чувствую себя чуть спокойнее.

Городское такси стандартно высаживает на Проме, и я, хаотично побродив по местным «тупикам» и «переулкам», вызываю другую машину – дряхлую развалюху с водителем-человеком, у которого под сиденьем наверняка припрятан тесак или даже пистолет.

Адреса получения денег каждый раз меняются. Сегодняшний ломбард «Бешеные финтифлюшки» расположен глубоко в Порту – дальше всех мест, где я бывала раньше. В смысле, бывала одна, без Дэна.

Нарастающий запах реки чувствуется уже в машине – конечно, здесь нет ни кондиционера, ни очистителя воздуха, – однако всё равно оглушает, стоит открыть дверцу. Инстинктивно тянет прикрыть нос рукавом, но я сдерживаюсь, нельзя посреди многолюдной улицы показывать, что я не местная. Так что я ненавязчиво подпираю стену – на случай, если потеряю сознание – и делаю вид, что роюсь в рюкзаке, ожидая неминуемого приступа головокружения. Вот после него можно идти.