Очередной раз вернемся к этим овцам, от которых моя прихотливая мысль вечно уводит. О чем я там хотел сказать? О горах трупов, которыми мы закидали фрицев? Это только одна сторона медали. Естественно никто не заглядывал на другую сторону этого вселенского кровопускания. Что я хочу сказать? Я хочу сказать о стороне, о которой никто никогда не задумывался и не писал. Фронтовики Великой Отечественной войны сильно отличаются от ветеранов, тех мелких войн, что постоянно ведет Россия с испокон веков. Чем? Если смотреть в корень, то ветераны Отечественной войны её не боятся. Её – это войну и смерть. Никто из них не боится. Те, кто действительно прошёл эту войну, очень похожи друг на друга. Все они доброжелательные, спокойные, добрые, уравновешенные люди, с очень стойкой и крепкой психикой. Водку с ними можно жрать спокойно и без опасения. Я же пивал водочку не только со стариками, поскольку я сам дитяти этой войны, но и с афганцами. Афган проехался по нашему поколению. Тем водку наливать вообще нельзя. То их с перепоя глючит, и они во всех видят духов, то просто лезут драться. В жизни вроде ребята спокойные, а по пьянее страх из них так и прёт. К чему я это говорю? Да, к тому, что война провела очень хороший отбор, особенно среди мужского населения. Те, кто выжил в Афганистане, то не выжил бы в Отечественной войне. Вот на эту сторону кровавой бойни никто, никогда не обращает внимание. Особенно со своими так называемыми "общечеловеческими ценностями". То, что человечество, исключив естественный отбор из своего списка услуг природы, подложило под себя мину замедленного действия. Плотина, которую создают лекарства, биоинженерные технологии, рано или поздно рухнут и по земле прокатится небывалый мор, который уменьшит население до рамок естественного. Впрочем, будем надеяться на то, что на земле всё утрясётся само собой, и человечество поймет, что эгоизм чрезмерного потребления материальных благ гибелен для большинства населения в ближайших поколениях, уже по тому, что земля жива и не любит, чтобы глупые тараканы портили ей шкуру.

Ладно, бросим эту ахинею плести и вернёмся к моему чистому человеческому замыслу, который я заложил в своей тыкве, иначе в своем полете фантазий и размышлений я ударюсь в грех романописания. Вся эта история связана с моим отцом, но несколько косвенно. Поскольку наш герой, только не я, тоже бывший фронтовик, некогда забрёл на огонек к моему отцу, но так как тот куда-то вышел или просто ещё не пришёл, то он и ожидал его сидючи на кухне. Вроде был праздник и праздник Победы. Следовательно, тот должен быть под хмельком, поскольку подобный рассказ подростку трезвый человек не станет рассказывать. Правда, он если и был под хмельком, то весьма маленьким, так что это было даже не заметно. Пока мы ожидали отца, то я поил его чаем из-за отсутствия водки. Тем паче этой самой водки у меня не могло быть, поскольку отец её никогда не держал дома, да и я в те времена употреблял её гораздо меньше, чем употребляю ныне, а пить водочку я и ныне не шибко-то горазд. Впрочем, я как всякий любознательный человек интересовался жизнью, а фронтовиков, а это было естественно, пытал про войну. Правда, те мало рассказывали про неё. Не любили это дело. Отшучивались, как мой отец, или рассказывали эпизоды совсем не героические, что только разжигало моё любопытство. Хоть убейся, я не помню, каким боком мы зацепились за мертвяков. Ну, не за мертвяков, а за людоедство. Тогда я прочитал уже довольно много книг и даже знал, что во времена былые разные товарищи ели своих стариков в качестве доппайка, для разнообразия, видите ли. Впрочем, позднее эти же дикари, только северные, уже не питались своими кровными родичами, а просто оставляли их доживать свой век у костра, который давал им жизнь ровно столько, сколько горел.