Маргарита сегодня не будет

гулять по Тверскому бульвару

И не купит у бабки в метро

этих желтых и душных цветов.

Маргарита забросит стихи.

В дальний угол – мольберт и гитару…

Нарисует рукой на стекле

имя Мастера из своих снов.

Маргарита не будет летать,

нет, она уже больше не вечна,

Ей гораздо приятнее в небо

смотреть из проема окна.

Маргарита уже разгадала

таинственный «знак бесконечность»,

О любви написала роман…

Мастер – это, наверно, она?

Мастер -стало быть, миф? Он давно

уж не пишет стихов и романов,

Он устал, не найдя в повседневности

свой дорогой идеал.

Он лежит на диване, счастливый

(скорее немножечко пьяный),

Нервно курит, смотря на футбольного

матча красивый финал…

Петербургское небо. Покров грозовых облаков.

Свежий ветер с Невы заставляет одеться теплей.

С берегов величаво взирают фасады дворцов.

У каналов Венеции Северной воды темней

Но из туч лучик солнца упрямо бросает свой свет

Львы на пристани важно стоят у начала моста,

И за каждым фасадом кровавый виднеется след.

Только ветер в лицо, ну а в душу стучит красота.

Петропавловской пушки над городом слышится залп

Бастионы стоят, как мистический каменный страж.

Притяженье соборов… Простор площадей, и вокзал…

Я вернусь сюда снова, чтоб в прошлого сесть экипаж.

Понесут меня кони по серым камням мостовых

По великим следам, где ступали России цари,

Оживет на мгновенье закованный в мраморе лик

И стоит величаво -молитвенно Спас на крови…