Глава 3
Художник – звучит гордо.
Так, так, так… значит хозяин пакета вовсе не какой-то там инженер – конструктор или архитектор, а скорее всего он художник. Работает в Художественной институте на кафедре Рисунка. Возможно преподавателем, но может быть и ещё кем-то. В любом случае, его там должны хорошо знать. А иначе, он бы сообщил ветеринару свою фамилию и полное имя. И в тубусе, который видел в пакете Николай Владимирович, был не чертёж, а картина или рисунок. Конечно, это только мои предположения, и они могут быть ошибочны, но что-то мне подсказывает, что я права. Единственно, что остаётся для меня загадкой: почему и зачем художник, буду так пока называть Влада, отдал кому-то вместе с тубусом свои личные и наверняка, рабочие вещи? И вообще, причём здесь такой инструмент, как скальпель? Если только… этот художник, с помощью хирургического скальпеля вырезал из рамы ценную картину и продал её какому-нибудь частному коллекционеру. Может же такое быть?
– Любимая, ты чего такая вся из себя задумчивая, грустная и очень загадочная одна здесь сидишь? – раздался у меня над ухом тихий шёпот, присевшего рядом со мной, Сергея. – У нас что-то случилось?
– Ничего у нас не случилось. По крайней мере, у меня. – Вырываясь из лап собственных мыслей, недовольно пробурчала я. – Да и с кем, собственно, мне тут сидеть?
– Ну… я не знаю… – улыбаясь, протянул Серый, – может быть с каким-нибудь там любовником?
– Ну да, я очень похожа на идиотку, которая приводит в собственный дом любовника, прекрасно зная, что скоро заявится муж. – Скептически ухмыляясь, проговорила я. – Серёж, ну хватит всякую ерунду нести. Ты лучше скажи, ты уже придумал, где мы с тобой сегодня проведём воскресный вечер?
– Честно говоря, я пока ещё об этом не думал, но я уже и так рад тому обстоятельству, что мы будем сегодня полдня вместе и по такому поводу вполне можно прямо сейчас переместиться в нашу спальню, где мы с тобой, очень тщательно и плодотворно поработаем над нашими дальнейшими планами. – Обнимая и целуя меня, прошептал на ушко Сергей.
– Серенький, я, конечно, не против, только вот какая штука… мы здесь не одни. Катерина ещё не закончила с обедом. Так что нам придётся малость обождать… – искренне сожалея, тихо проговорила я.
– Ах, какая беда! – весело воскликнул Сергей, – кстати, а что у нас сегодня на обед?
– Настоящий украинский борщ, с пампушками и шкварками. И что-то там на второе…, короче, всё очень вкусно. Впрочем, как всегда. – Уверенно заявила я.
– Ух ты! Как здорово! – радостно воскликнул Серый, – немедленно пойду узнаю, когда всё будет готово, а то у меня уже слюнки потекли и в животе вот-вот начнётся голодный бунт.
Сергей вскочил с дивана и пулей улетел в сторону кухни. Я посмотрела ему вслед и невольно подумала, что какой, всё-таки, он ещё молодой и шустрый! И это несмотря на то, что Серый настоящий офицер и подполковник КГБ! Так искренне радоваться обыкновенному борщу… пусть даже и украинскому, конечно, может только настоящий подполковник! Вообще, полковник звучит гораздо лучше! По крайней мере, короче. Нужно будет как следует подумать над этим вопросом. Проработать, так сказать. Я засмеялась собственным мыслям, потому что стать полковником КГБ в тридцать один год может только… настоящий герой Советского Союза. И как это часто бывает – посмертно. Нет уж, пусть остаётся подполковником. Длинно, но зато живой. А генерал ещё короче…
– Любимая! Обед будет готов через двадцать минут. – Потирая руки, воскликнул, вернувшийся в гостиную, Сергей. – У нас есть целых двадцать минут, чтобы подумать о дальнейших планах на вечер. У тебя как? Имеются какие-нибудь на этот счёт мысли? Или мне предложить тебе что-нибудь этакое… прекрасное и фантастическое?