Я вздохнул. И откашлялся. Опять устал. Но к счастью это не связано с голодом и страхами непогрешимости в моих идеалах которые еще будут, как и я в целом и с большой буквы и на этом фоне с невозможностью не думать об этом и депрессией. Пока все норм…

… – Фейри. Всего капля. Как мим который моет посуду. И одновременно пишет стихи. Не бритый сегодня. И позавчера… Вчера он был в каком-то астрале… В космосе перемен. Ангелы и немного одичавшего сна… Фрейда. Поколение середины. Медной как провода.

Звенящего ада. Тарелочек сна… Музыканты из украденного перемирия стран Запада и востока. С условием что лучше было вчера. А сегодня как поколение – мутантов. И прейскуранты. Куранты… Вой петухов… Гибриды весны и лета. Осенью было всегда. Весело. Но и грустно… И немного одичавшего детства. И к старости. Как облака.

Не выдуманные истории словно сны. В старости. Они берегут силы и дрова… Чувство вины и породистость истины. Карма и голоса. Послевкусие ада. И тонны листвы. И вины. Как после войны. Чувство, когда тебе хотелось забыться. Творчество ада. Мечты…

Я закончил. Как всегда, среднее между забавно и философски глупо. В ожидании критики.

… – Одичал там кто-то. В стихотворении. Или все сразу. Чтобы выделиться из толпы. Или наоборот спрятаться в ней. Словесный аборт. Чтобы не родить чушь. Но все-таки почти гениально. То что хотят услышать многие и даже не профи. Сохранить бы эти минуты творческого счастья. Когда чувствуешь себя гением. Потому что вдохновение. А критик все еще думает… Как вершитель судеб. Большой палец вверх или вниз. Как невесомость в лифте. Вверх или вниз… Не сглазить бы как желаемое за действительное. А то может разболеться голова. Лучше не вникать как говорится. А проникнуться. И пусть пахнет Рождественской елью. Это по-детски празднично и забавно.

Двойник и критик в одном лице немного наивно по-детски улыбался.

– Мне нужно сказать спасибо? А вдруг мне самому не понравилось. А критик в восторге? Что конечно утопия. Или сказка. Творчество ада. Мечты… И это не просто цитаты. Я это жабрами как говорится чувствую именно в эту минуту. Прости за парафраз и банальность.

Я вздохнул. И бинокля не надо. На сцене динозавры и великаны. Стереотипы. Как в жизни. Говорят, что на нервной почве бывает язва. И пост скриптум как пост продакшн просто модное слово – надо объявить голодовку чтобы написать гениальный роман. Но если один раз получилось… То на второй можно как говориться промахнуться. Венеция. Вторая Венеция. Третья Венеция. Я о каналах… А не о мировых войнах.

Глава 10.

… Я подошел к окну. Какой там мир… От слова третий или просто обычный и не чем не примечательной и привычный. Не столь важно. Но есть еще такой догматический способ уйти от действительности как фантазии. Образы и предвкушение недалекого будущего. Но это не похоже на то что думают если еще не разучились этого делать пациенты психических клиник. У которых решетки на окнах. Одним словом, пасквиль на почти нормальных людей с тараканами в голове. А может быть они обычные фанатики веры?

Пробная версия разобраться в происходящем как демо версия какой-то немного тупой и навязчивой игры в комплексы и заниженную самооценку. И не какой ностальгии по временам, когда было лучше. Обычное светопреставление и домыслы о том куда мы попадаем после смерти. Под впечатлением козырных рукавов или то что еще может нам пригодиться в раю или в аду. Но прежде всего сама вера в это. И вера вообще.

Но не стоит привыкать к хорошему и жить в своем мире с розоватым оттенком. Это тоже крайности. Сравнительный анализ и немного клоунского задора. Как всегда, не помешает, но он помещается в ладонь. Это симфония звука и света. Кто отгадает что это… Подарок. Автограф клоуна и бесплатный билет в цирк. Или два. А если очень попросить, то все три билета. Итак, сравнивая балет и байкеров… Как паутина и паук который питается мухами и пчелы которые не мухи и питаются нектаром. Каждому свое. И серые полосы тоже. И флагманы осеннего сна – мумии. Немного арт объекты и объедки творчества. Но не совсем Дали или Пикассо. Это другое. Но не типа вещизма и шопинга.