Вдохновившись снами и восстановившись почти сразу же после очередного кошмара с не очень здоровой психикой. Осень и стихи дополнительно как бонусы. Я повторяюсь. Опять о таинстве исповеди. И лукавстве дождя. С желтыми пагонами армии осени. И как генерал… Джаз. Материализованные мысли почти покойника. Адмирала Лето. Пусть. Но мы пока в галерее осени. А за окном может идти дождь. Но пока его нет. Что касается настроения – то эпическое сплошное разочарование. В жанре эссе, а не поэзии. И как порядок вещей – смысл вылупившегося птенца и его падение вниз. А жаль…

Смайлик с опущенными вниз губами. Не вдохновился, наверное, скорее всего, как поэт. А дождь пусть просто моросит. Или мерещится как мираж. И пусть квакают почти виртуальные в образе их вожделенного вселенского или сказочного хора лягушки именно от сырости. Шутка. Главное в данной и как говорится житейской, а не творческой ситуации – это тучи. Проникнуться унынием и поэзией. Именно первым. А затем и вдохновиться. Вовремя остановиться. Шутка.

… Итак только проснувшись. В холодном поту. Как говорится не вижу в упор. Но осязаю. Судорожно вспоминая что же все-таки снилось… И нервы надо лечить или свыкнуться с мыслью что где-то лесной пожар и проливной дождь, а в моем доме играет джаз. Мой мир… На грани морального банкротства или полураспада. Но все это поправимо. Все-таки задел и запас прочности моего внутреннего Я еще есть. Кстати кофе не надо. Организм проснулся. Боди или тело… Не говоря уже о моей душе. А из допингов может быть просто умывание. А если еще прохладной водой. Как последний писк.

… В жанре уныния. Что еще может быть в этом жанре? Гены и цепочка ДНК. Творческое недопонимание и расход бензина на сто километров в твоей машине. Но это уже другая история. Но не о мафии которая бессмертна. Не сглазить бы. Карканье ворон. С эхом как в осеннем утреннем парке. Вот псих. Как бы перевертыш, которому посыпали пепел на голову. И флаг ему в руки. Но лучше флаг на собственной яхте. Но герба конечно не будет. Но название можно придумать громкое и королевское. Королева морей, например.

В любом случае Бон Апетито. И попутного ветра. Дождливо. И джаз. Монархия или анархия в одном стакане. Мудрость и безрассудство. Молодость и старость. Логика и образы. И наконец детство и женское начало. И как правило материнская любовь. Роза упала на лапу Азора. Установка на щедрость. И глупость. Ассоциации и в том числе численное превосходство толпы от слова обывателей над творческими, но не ласкательно, а откровенно одержимыми как верующие. Я бы сказал насекомыми. Но не как в детстве, а уже откровенно и осознанно. Общепринято и сугубо лично. Отдельно как своя скорлупа. Кевларовая и пуленепробиваемая. В общем не инкубаторские. Сорняки и виноградные лозы. Пока что в жанре уныния.

… – Осознанно. И смело в творческом плане. Когда за окном плещется море. А не поют птицы. Двояко выпукло как философия. Цитировать пока не кого. И винить кроме самого себя. Просто глаза разбегаются от солнечных зайчиков на волнах. Личный кризис почти коронованных особей среднего возраста. На собственной яхте. Все еще на ней как виртуальные очки или кино кубик вместо телевизора, который всегда можно взять с собой в путешествие. Узнаваемо словно это мечты навзрыд и на изгиб. И что такое хорошо и хорошо претит. Показуха и внутренне содержание. А форма – это просто море и штиль. Не шторм же. В жанре уныния и утопии. Разлагаясь на атомы и на клетки на побережье. Одним словом, романтика. А там, где она там и поэзия. А не анархия. В целом все норм…