Не уточняя, о ком
Когда засохший стержень
В стараниях проткнёт —
Бумага перетерпит,
Бумага – всё поймёт.
Дабы не шёл бедняга
С природою вразрез,
Ему дана – бумага!
Чтоб в петлю он не лез,
А выплакал на белом
Листе печаль свою
И не расстался б с телом
У смерти на краю.
Какая там икорка,
Какие кренделя! —
Стакан и хлеба корка
Нужны поэту для…
Для выживанья в этом
Огромном мире и…
Ещё, чтоб быть поэтом,
Душа должна любить.
Душа должна поверить,
Что грош ей – не цена,
Что есть тот самый берег,
Где ей нальют вина
И выслушают спьяну
Из уст потёкший бред,
Тот, что несёт упрямо
Не дурень, а поэт.
И в этой несусветной
Его галиматье,
Такой же неприметной,
Как галочка в графе
Семейных положений,
Не кто-то, а душа
Дошла до откровений,
Сбежав от дележа.
От пайки отказалась
Законной и теперь
Надеется на малость,
И ты не разуверь…
Просящего и следом
Дай чистый лист ему,
И, может быть, поэта
Ты отвратишь от мук.
И, может быть, ты станешь
Одним из тех, кто смог
Больного не оставить,
Как не оставил Бог.
29 октября 2020
Прогноз погоды на ноябрь
Не на днях, но очень скоро,
Не во сне, а наяву
Соберу стихи я в ворох,
На клочочки разорву
Всё, чем жил, в чём чаял милость,
Что нашёптывал мне век…
А чтоб знали: мол, случилось,
Пусть приметой станет… снег!
Если утром или с ночи
Снежные пойдут деньки,
Верьте в то, что это в клочья
Разорвал поэт стихи.
И теперь они в снежинки
Превратились и летят,
Радуя случайный взгляд,
Как летящие с картинки…
И теперь они живут
Только в памяти – не больше,
Это значит – стал он тоньше,
Стал честней поэтов труд!
30 октября 2020
Два в одном
Устал от жизни: больше не способен
Воспринимать минут предуходящих след.
Как и тогда, он снова не свободен,
Он взаперти, мой маленький поэт.
Поэт большой – он тоже на исходе,
Как в ноябре летящий с мокрым снег,
Как всё на том же, белом пароходе
На палубе стоящий человек.
Поэт большой уже не в состоянье
Тетрадь под написанье линовать,
Он на разрыве в этих расстояньях,
Он разучился ход распознавать
Положенных часов, он неумехой
Становится всё больше с каждым днём.
Ему давно судьбой прописан лекарь
С намыленной верёвкой и гвоздём.
Но маленький поэт – он знать не хочет
То, с чем большой в душе не совладал,
Три точки, три тире и вновь три точки
Он отсылает и берёт штурвал
В свои ручонки, и с последним криком
Той самой чайки белой Джонатан,
Он в этом мире – для него безликом,
Как неосвобождённый арестант,
Надеется, что все-таки сумеет
Кому-то, что-то, как-то объяснить…
Надеется, что всё-таки успеет,
Как сможет, допрощать и долюбить…
31 октября 2020
Место эпилога
Всё прошло, остались только
Табуретка и тетрадь,
Старого лимона долька:
Видно, время умирать…
Жизнь заталкивает в поезд.
Лучше было б опоздать —
Мне подсказывает совесть:
Видно, время умирать…
Знаешь, дело непростое —
Книгу правильно назвать,
Ту, что три червонца стоит:
Видно, время умирать…
За окном октябрь месяц,
Тело зябнет и болит;
Позабытый всеми месяц
Над деревьями висит.
Занавешено окошко,
Приготовлена кровать.
Никого – лишь я, да кошка:
Видно, время умирать…
28 октября 2020
На круги своя
Кругами, как по ободу,
По стареньким местам
Весь день бродил по городу
И оказался там,
Где детство желторотое
Оставило меня
Так, словно б за воротами
Вдруг очутился я,
Так, словно бы запутался,
Куда и с кем идти,
Так, словно бы укутался,
Да так, что не найти…
А было всё по правилам,
Всё честно, только я,
Как перебежчик раненый,
Твердил: не та земля!
Не те на ней растения,
И запахи – не те,
И пробы вдохновения
Не те, и на листе
Стихи не мной написаны:
Я так не говорю —
Всё потому, что высадил
Кондуктор в них зарю,
И та, сойдя, помыкалась
Немного и ушла,
А памяти что? – свыклась,
Что так и не нашла
То место за воротами,