Она выходит под шипение дверей. Обидно, что мне ехать дальше. Дела, дела и еще раз дела. С документами не шутят. Остаюсь в одиночестве и думаю, куда же эта кошечка пошла, и встретимся ли мы с ней еще раз. Хотя бы так же, в автобусе.

Странно, только сейчас сообразил, что она специально прошла через весь салон и села рядом со мной. Да так, что коснулась меня своим бедром…

Ой, дурак! Такой шанс знакомства упустил. Возможно, это было мое будущее счастье, которое само шло в руки, а я, как всегда, протупил и упустил столь прекрасный момент. Хорошо, хоть подмигнуть ей догадался, а то вообще дегротом бы посчитала. Что ж, второй раз я так не лажану. А будет ли второй раз?

Может, у нее парень есть? Тогда с чего бы ей ко мне соседиться? И почему постоянно надо искать подвох во всем? Почему нельзя просто настроиться на хорошее? Неужели необходимы все вот эти сомнения?

– Паспортный стол! Следующая остановка – Старый парк! – объявляют в динамики.

Моя остановка. Чуть не проехал. Выскакиваю из автобуса. Осматриваюсь по сторонам в поисках нужного направления. Мысли все разом улетели. Теперь только одно сидит в голове – побыстрее закончить. Ненавижу всю эту бюрократию и бумажную волокиту.

Захожу в здание. Картина Репина «бичи прилетели». Людей неимоверное количество. Беру талончик и передо мной еще тринадцать человек. Консультант предупредил, что ждать придется не меньше часа. Ну а что поделать? Мест пустых нет, выхожу на улицу. Лето, солнце, легкий ветерок и куча угрюмых людей, ожидающих своей очереди. Думаю, как поступить. Пройтись немного вкруговую, чтоб время поскорее скоротать. Или же остаться тут и ждать, поминутно заглядывая в табло и материться на отсутствие продвижения.

Естественно, как и любой нормальный человек, я остаюсь ждать своей очереди. Почему, интересно, нам так нравится трепать себе нервы?

Заглядываю в табло. Высвечивается номер, сверяю с талончиком. На одного стало меньше. Что ж, относительно быстро. Или мне кажется? Делать все равно нечего, лезу в карман брюк за сигаретами. А их там нет. Последнюю скурил перед тем, как сесть в автобус. Топаю до магазина. Хорошо, что он совсем рядом.

За прилавком меня встречает женщина возрастом «сорок плюс», худющая со впалыми щеками. Вид у нее болезненный, как будто только-только перенесла тяжелую малярию или же три месяца провалялась на больничной койке с туберкулезом в обнимку.

– Здравствуйте. Пачку Винстона синего, – протягиваю ей деньги.

Забираю сигареты и сдачу. Возвращаюсь обратно в паспортный стол. На табло меняется номер. Сравниваю со своим – все никак не могу запомнить цифры – и понимаю, что остается ждать мне еще одиннадцать человек. Прикидываю, что в среднем на человека выходит пять минут, а, значит, куковать еще час.

Подкуриваю, и думаю над тем, что нас испортила эта бюрократическая машина. Не пытаюсь вглядываться в каждое лицо, что стоят недалеко от меня, но вижу везде одно выражение: «Как все закончится, больше сюда не приду. Никогда». Перевожу взгляд на небо. Затягиваюсь и держу в легких сигаретный дым. А может, стоит бросить курить? Выдыхаю. Нет, бред какой-то. Начал курить еще с десяти лет, и стаж уже пятнадцать лет. Родители знают. Да и кто в двадцать пять лет скрывается? Дядя-то уже взрослый. Детей пора растить, причем двух. При хорошем раскладе, и трех. Если позволяют средства.

Выбрасываю бычок в урну и смотрю в табло. Номер не меняется. Очередь стоит.

Вздыхаю так безнадежно и шагаю к лавочке, на которой сидит какой-то мужик и рассматривает рядом торчащую молодую березку. Присаживаюсь на соседнюю сторону и пытаюсь понять, что же мужик увидел в этом кустике. И не вижу. Тонкий стебель, зеленоваты листья, ствол окрасом далматинца. Обычная березка, каких миллионы. Поднимаю взгляд чуть выше и натыкаюсь на балкон соседского дома. Надо же, знакомая фигура. Та кошечка из автобуса. Курит. А рядом с ней подруга. Общаются меж собой. Вот тебе и встретились второй раз.