Их свет в души стрелами воткнут.
Те стрелы выводят стаккато.
Проняло? Попробуйте охнуть.
* * *
Нам часто все кажется мрачным.
Что? Мало быть просто пронзенным.
Да здравствует неоднозначность,
что мудрости лучше казённой!
О чём я? Вам это так нужно?
Допустим, о людях. Таких же,
как вы или ваши соседи…
(я весь в несклоняемом «иже»)
Я в новеньких трубах из меди.
Мелодия по небу льётся.
Мы плачем и после смеёмся.
Надеюсь,.. звучит не натужно.
Стряхните прилипшие стружки.
Как будто вскормили нас грудью.
Глядим мы тепло и не строго.
Рисуйте – оно не убудет.
Рисуйте себя и дорогу.
Нас залпы далёких орудий
смотреть заставляют на солнце.
Есть люди. Есть люди. Есть люди.
Нам страшно… Мы все незнакомцы.
* * *
Кто плачет, тот чисто смеётся.
И нужно ведь очень немного.
Пусть небо едва встрепенётся
на зеркале речки пирогой.
Рисуйте. Оно не убудет.
Рисуйте трубу и колечки.
Ваш труд, без сомнений, осудят.
Есть люди. Но вдруг… станет легче?
Раздвинуты ржавые прутья.
Мы вылезли в поисках сути.
Мы шепчем (не Б-ги, не судьи):
есть люди. Есть люди. Есть люди.
23—29 августа 2008 года
Не с той ноги
«Кончается четверг и дождик мелок…»
Из песни дуэта «Иваси»
Г. Васильеву и А. Иващенко
Всегда четверг в моём смешном жилище.
Сплошной… И никакого вам сурка1.
И дождик, что по строчкам ночью рыщет,
не стихнет в ожиданьи ветерка.
И я, смешной наивный странный мальчик,
чешу во сне седеющий висок.
И тени по углам не обозначат
тот смысл, что ускользнёт наискосок.
Всегда четверг в моём волшебном доме.
В любой стране мой дом до боли схож
с придуманною мною идиомой…
Не говори, что дождик этот ложь.
Пусть не всегда является нам правда,
и чехардой мелькают четверги:
мне не смешна уже моя бравада,
и я всегда встаю не с той ноги.
Но, несмотря на эти огорченья,
я никому четверг мой не отдам,
и, высказав дождям своё почтенье,
сольюсь со сном грядущим без следа,
чтоб новым четвергом, с утра проснувшись,
припомнить запах вымытых волос2, —
по-юношески быстро потянувшись,
того мальчишки вдруг не выдать слёз.
8 октября 2008 года
Пропарывая полог
С высоты падения кумира
отбиваешь собственные почки.
Мир опять прогнулся на шарнирах,
и вдали пугающе грохочет.
И до боли хочется не верить
собственному опыту и знанью.
А стихию точно не умерить
гордостью, с которой рвётся знамя.
Боже, не суди меня за глупость,
за упрямство, с коим год от года
я по глобусу вожу карманной лупой
и как-будто кличу непогоды.
Я ищу кумирам оправданья,
применяя ихнюю науку,
и свежо забытое преданье,
и не треснули ещё тугие луки.
Так стрела, пропарывая полог
неба
к нам летит
с раскатом грома.
От прозрения к смятенью путь недолог,
как к тринадцатому чёрту в бочку с ромом.
Создавая, вопреки запретам,
сами же потом и низвергаем.
Что?
Привет…
Ну,.. и сиди с приветом!
Посмотри, в окне уже сверкает…
Но с улыбкой, отрясая перья,
вглядываясь в молний арабески,
я прижмусь спиною к мокрой двери
и нырну под дождь синхронно с треском.
20 октября 2008 года
Элегия
…памяти
Муслима Магометовича Магомаева
В этом Мире мало настоящего.
Может, небо… дождь и ветер… сны и женщины.
В этом мире заменили Б-га ящиком,
и не видят мелочей, что нам завещаны.
Даже чуткие – и те не видят многого,
большинство пытаясь расшевеливать.
И взбираются мечты на свет отрогами,
хоть боимся мы в них искренно уверовать.
Но вращается Земля и дети родятся.
Пусть тебе и неуютно в новом времени,
все дороги к этой точке сходятся,
и забыл ты код от камеры хранения.
Так что и не стоило печалиться:
привыкай и пробуй тут освоиться.
Облака, как лодочки, качаются…
Привыкай, не то печаль удвоится.
В этом Мире мало настоящего