Выскочив на грунтовку, резко прибавили скорость, убористо вписываясь в поворот. Свет фары отразился от чего-то блестящего, оранжевого… Отражатели? Точно.

Рощин тормознул. Подобрался осторожненько задним ходом…

Велосипед!

Валяется себе в кустах. Обычная «Десна», черт знает какого года выпуска, с черной рамой и блестящими крыльями. Спицы на колесах украшены узором из тонкой золотистой проволоки и тремя круглыми оранжевыми катафотами. Они-то и сверкали.

– Подростки, – не слезая с седла, уверенно заявил Рощин. – Нас увидели – спрятались. Ладно, на обратном пути разберемся, если застанем.

Олег удивился:

– А чего им прятаться-то?

– Так пьяные. Или трахались. А скорее всего – и то, и другое сразу. Сегодня ж пятница – в местном клубе танцы. Кстати, оттуда и позвоним. Поехали.

Проскочив еще пару поворотов, выскочили на околицу, где в неровном свете желтого качающегося на ветру фонаря смутно угадывались очертания одноэтажного строения с большим крыльцом под покосившейся треугольной крышей и двумя деревянными колоннами, эдакий портик а-ля «архитектура демократических Афин». Судя по тусовавшейся на крыльце толпе подростков – это и был местный очаг культуры. Сиречь – клуб. Странное, по нынешним временам, дело – работающий.

– Мама, я полюбила бандита! – подпевал сидевший на перилах крыльца молодняк музыке, доносившейся из распахнутой двери клуба.

– Во репертуар, а? – подмигнул участковый. – Нет чтоб «наша служба и опасна и трудна»! Ладно, пойду проверю этот вертеп, заодно позвоню. Ты подожди пока, Иваныч.

Кивнув на ходу подросткам, старший участковый скрылся в призывно распахнутой двери вертепа…

Подожди так подожди… Под пристальными взглядами тинейджеров Олег Иваныч неуклюже выбрался из коляски – а попробуйте «уклюже» после эдакой тряски! – и, держа в руке снятый шлем, подошел к крыльцу, поздоровался.

– Здрасьте, – вразнобой отозвались подростки, вполне вежливо. Кто-то даже опасливо – «а чего этот мужик в ментовском мотике делает?!» – припрятал с глаз долой бутылочку пива. Олег Иваныч улыбнулся. Никакой вражды к тусующимся подросткам он не испытывал, скорее наоборот. Тинейджеры – тоже люди, только еще не очень взрослые – и у каждого в черепушке мозги, способные иногда кое-что запомнить, и пара глаз – кое-что замечающих.

Вот и эти… Мордочки хитрые, самому старшему – или старшей, кто их тут разберет, – лет четырнадцать.

– Курите, ребята.

Положив на крыльцо шлем, Олег Иваныч щедрой рукой протянул подросткам прихваченную из коляски пачку рощинских «Мальборо». А и чьих же еще – сам-то не курил…

Кое-кто взял, поблагодарил вежливо. Особо обнаглев, одна девчонка предложила пиво. Олег Иваныч не отказался, конечно, когда это он от пива отказывался. Тоже поблагодарил, присел на перила – дети подвинулись…

– Вы, дяденька, наверное, следователь? – спросили.

Олег Иваныч чуть пивом не подавился. Что, у него профессиональная принадлежность на лбу написана, причем – крупными буквами?

– Просто следователи всегда сигаретами угощают, ну, в фильмах, – пояснила девочка с выкрашенными в ядовито-голубой цвет волосами – Мальвина, блин… – Сейчас что-нибудь спрашивать начнете, нет?

– Начну, – усмехнулся Олег. – Вот пиво ваше допью… – он с шумом высосал банку и, аккуратно поставив ее на ступеньку, осведомился насчет лесовоза.

– Не, не проезжал, – хором заверили ребята. – Проехал бы – видели, вон дорога-то, рядом… Мотоцикл? Типа «Минска»? Не-а, тоже не было. Да не врем, честно. Они ведь могли и на повертку свернуть. Ой, может, Дрюня видел, он только что приехал, вон, чей мопед… Позвать, дяденька, Дрюню-то?