«Да, – слабо улыбнулся я. – Да, я люблю мороженное…»

Аня смешно наматывала свои волосы на палец…

«А какое?» – она сделала хитрое лицо…

Если честно, я не помню, о чем мы говорили в этот вечер, вернее в эту ночь… Мы просто болтали как старые друзья. Она много смеялась, что-то там тараторила, кривлялась… А я, я просто смотрел на неё… Уже тогда я знал, что именно такой я её и запомню на этой старой, странной, одинокой кухне… Предчувствие. Странное, щемящее предчувствие терзало меня уже тогда. Но оно было таким тихим-тихим, как писк комара.

Она уснула на моих руках в ту ночь… Блин, мне хотелось плакать от счастья… Как это мерзко. Мерзко не то, что я хотел плакать, а то, что мне не было стыдно за это. Отец учил меня, что мужики не плачут. Я терпеть не мог смотреть те фильмы, где главный герой пускал нюни по поводу и без повода. Слезы – это прерогатива женщины. И только женщины. Мужчина не плачет. Никогда. Ни при каких обстоятельствах. Ни при ком-то, ни один. Я смотрел на её безмятежное детское лицо и думал, как же она красива… Если бы мне разрешили, я бы так сидел всю свою жизнь. Но это невозможно. Утром она проснется, посмотрит на меня и прогонит… Или попросит остаться? Если бы второе…

Под утро я все же уснул и довольно крепко. Мне снились кошмары. Будто я нахожусь в каком-то старом доме. Он пуст, заброшен, там никого нет. Что я делаю здесь? Я ищу кого-то… Этому человеку нужна помощь. Я нервничаю. Я боюсь опоздать. Вдруг… Я слышу чей-то голос… Это её голос… Она зовет меня. Моя девочка… Но где же она? Я иду туда, откуда она зовет меня. Но чем ближе я подхожу, тем дальше удаляется голос. Я не вижу её, лишь иногда рыжие волосы мелькают за поворотом очередного лестничного пролета… Голос стихает. Неужели я потерял её? Меня вдруг охватывает дикий страх, паника… Я бегу… Я ничего не вижу… Я хочу только одного – найти её… Я останавливаюсь. Вдруг прямо у себя за спиной я слышу её смех… Оборачиваюсь…

Будильник разбудил меня достаточно бесцеремонно. Я подскочил и по привычке повернулся направо, к тумбочке, где я обычно оставлял телефон с будильником. Но тумбочки там не было… Я осмотрелся. Я не дома. Память вернулась мгновенно, и первым вопросом в моей голове стал: «Где Аня?». В комнате её не было.

Я встал. Ноги были ватными. Затекли просто. Доковылял до кухни. Аню я там не нашел, но нашел записку… Она предназначалась мне. Она содержала всего три сухих предложения:

«Иди домой. Если хочешь, ключи тебе. Не приходи. Если что, я позвоню».

Ключи лежали рядом на столе… Она опять… Как же это… Боже, за что? Мне стало как-то гадко… Она пользуется мной. Смеется. Я не ждал кофе в постель с утра, но хоть что-то можно было мне написать… Хоть что-то, выражающее эмоции… А не это… Зачем она так со мной. Испытывает моё терпение? Зачем? Или я просто так? Поиграться? О чем она думает? Я бы все отдал, чтобы понять, о чем она думает. Понять, кто она… Мой разум говорил мне единственное правильное решение – бежать, бежать от нее, от этого дома. Забыть все о ней, о нашей встрече и самое главное – ни в коем случае не брать эти ключи… Но это разум. Что такое разум по сравнению с сердцем. С моим дрожащим сердцем… Эти ключи – шаткая, едва уловимая возможность… Шанс… Я смогу снова увидеть её… Но зачем? Зачем это все? Это же ни к чему не приведет. Зачем я рву себе душу… Ради чего всё это? Домой… Надо идти домой…

Я не знаю, как я смог заставить себя уйти и не взять ключи. Я не знаю, какая сила двигала мной, когда я удалял её номер телефона из своего мобильного. Внутри все жгло, орало, верещало, как умирающий дикий зверь оно царапалось, цеплялось за что-то. Но рука моя не дрогнула. Я стер все, что мог. Я не взял ключи. Но я не смогу стереть из памяти её адрес, ее лицо, её глаза. В этот момент я мечтал потерять память, чтобы не помнить. А может, даже рассудок, чтобы не думать.