В здании аэропорта было еще более людно, чем в Майами. Быстро уладив все вопросы таможенного контроля, я отправилась к обменнику валют. Получив незнакомые гривны в обмен на привычные зеленые банкноты с изображением Бенджамина Франклина, я в нерешительности уставилась в окно, в которое продолжал нещадно стучать дождь. Мой плащ уже промок, не защищал от непогоды, а даже наоборот, наверное, способствовал простуде.

– Не желаете такси? – прозвучал хриплый мужской голос за моей спиной.

Его обладатель был невысокого роста, даже ниже меня, худощавый с костлявыми руками и длинными пальцами, на которые я почему-то обратила внимание. На одном из них была татуировка в виде перстня с ажурным узором. Лицо мужчины было узким, с острым подбородком и длинным носом. Над тонкими губами были довольно пышные усы, которые совершенно не вязались с остальным его обликом. Его цепкий взгляд, как у хищника, мне сразу не понравился, поэтому я собралась было вежливо отказаться.

– Я подгоню машину к самому входу, и вам не придется мокнуть, – произнес он тот аргумент, который заставил меня засомневаться.

Но, видя, что я никак не могу решиться, мужчина продолжал свои уговоры.

– Вам ведь в Киев, в центр? Довезу за пол цены. А если нужно где-то остановиться, помогу и это устроить. Моя сестра – администратор в хорошей гостинице в центре. Она без проблем подыщет вам подходящий номер.

Этот последний довод убедил меня принять предложение. Мне действительно нужен был номер в гостинице. Ведь было уже слишком поздно, и я бы сейчас все равно не смогла отправиться на поиски мамы и сестры. Да и отдохнуть после перелета также не мешало бы.

Таксист не обманул – не успела я выйти из здания аэропорта, как он подъехал на стареньком сером форде с маячком такси на крыше. Водитель галантно открыл мне переднюю дверцу, и пока я усаживалась, он устроил мой чемодан в багажник. Машина, несмотря на свой возраст, резво покатила по направлению к столице, о чем гласил большой указатель на выезде из Борисполя.

Дождь продолжал лить стеной, дворники еле справлялись с потоками воды, бешено метаясь из стороны в сторону по лобовому стеклу. Аэропорт остался далеко позади, и теперь машина пробивалась сквозь ненастную тьму. Наверное, ужасная непогода удерживала большинство людей дома. Машины были редкими, пролетали либо навстречу, ослепляя яркой вспышкой света фар, либо обгоняли, обдавая форд фонтанами из-под колес.

– По делам в столицу? – попытался меня разговорить таксист.

– Да.

Мне разговаривать не хотелось, поэтому ответ и был односложным, но водитель не унимался.

– Вы из Денвера?

Я лишь кивнула соглашаясь. Ну не рассказывать же ему всю свою историю? Хоть и говорят, что таксисты и бармены это почти психологи, они умеют выслушать, при этом не будут докучать своими советами. Но я была не из тех, кто любит поплакаться над своими трудностями и неудачами.

– А раньше бывали в Киеве? – продолжал сыпать вопросами таксист.

Я не успела бросить свое сухое «нет», как вдруг возле одного из придорожных знаков появилась из темноты женская фигура и отчаянно замахала руками, призывая нас остановиться. Водитель слегка сбросил скорость и, бросив на меня свой цепкий взгляд, с сомнением в голосе произнес:

– Вообще-то не положено подбирать попутчиков, когда уже выполняешь заказ пассажира, но уж сильно жалко девчонку, вымокла вся…

У меня внутри шевельнулось что-то неприятное. Что это было? Предчувствие либо интуиция? Я и сама не поняла. Уже хотела попросить таксиста не останавливаться, но, вспомнив, как сама еле смогла согреться в теплоте автомобильного салона, я пожалела эту незнакомку.