И твоим быть может стану я навеки пленником,
И продолжением руки перо уйдет в отрыв.
И ночью, не смыкая глаз, писать о стуках сердца…
Посвящая больше строк упавшему дождю.
И под вечер стал закат куда теплее пледа.
И станет тем, кто пишет, посвящая жизнь тому,
Что в наших жилах протекает каплями по стеклам.
И лунный свет переливаясь в них, в ожидании утра.
И не окончу то письмо. И просто не уйду.
Но утоплю свой взгляд в тот отблеск. В ожидании чуда.
Где нет любви
Порою я хочу забыться.
Кто я есть, о чем мечтал.
И все оставив, тихо скрыться,
От тех, кто может бы меня искал…
Или просто от себя.
Бежать. Не раз не оглянувшись.
И проснувшись ощущать
Лишь тьму. Лишь ей хочу отдаться.
Ощутить спокойный мир.
Где нет ни злобы. Не тоски.
И счастья, что другой пропил бы,
Обрёл – б спокойствие внутри.
Где нет любви. И нет загадок.
Не надо по утрам молится.
Строить планы, как и замки,
Чтобы забыться… И смирится.
Просто умиротворение.
Ни пенья птиц на горизонте,
Только тень. И ее пленник,
Что исчез в одно мгновенье.
Позволить мгле забрать себя,
И обрести покой внутри.
Ведь в пустоте не потерять,
Те городские огоньки.
Те теплые деньки, и осень,
И зимние сугробы в поле.
Где было ещё лет так 8,
Где был тогда я светом пойман,
Где радостью светился лик,
Семья ещё была вся в сборе…
Свет оставил лишь тот блик,
Что в памяти моей. Не более.
Но время поглощает тьма.
И скоро память станет с ней.
И заберёт собой мгновенье
Всех прожитых мною дней.
И капель на стекле, что в дождь,
А по утру росой в траве.
Возьми меня за руку, в ночь.
И поступью во тьме. К тебе.
Любовь таится не в словах
Любовь таится не в словах, не в касаниях других.
Не в нежном взгляде, не в ветвях, что в чувствах те укрыты.
Она не прячется, искать ее нет смысла среди дня,
И в ночь она не требует пламени огня.
Любовью назвать то, что видно… Было-б слишком просто.
Ведь по сути в жизни, не все как мы хотим.
Желающий узнать, поймет то красное словцо.
А на красное словцо… В лесу и зверь бежит.
И слушая каждым словом, говоря «Люблю!
Не ужель видно? Как сильно-б я обнял…»
Все враньё. Но не виновен тот, кто твердит. Отнюдь.
Ведь неведома ему той истины скрижаль.
…Этим можно дом назвать, где вкладывают силы,
Ведь возвести тот особняк здесь, увы, не просто.
Ведь зачастую в место почвы твердой ляжет жидкий ил.
И рушатся столицы, описанные броско…
И не спешите вы кричать, что любите до гроба!
Нет смысла тем словам. И лишь смешно и жаль.
Стройте лучше дом, чтоб встретить у порога,
То, что так найти хотите. Желаете обнять.
«Всему свое время»
И не отпустить, ту топь, то болото,
Куда засосало уже по колено.
Шел почем зря… Не разбирая дороги.
И почему же я стал топи той пленником…
Сбился с пути, и, потеряв карту,
Не зная дороги назад,
Брел по пути, и в сторону ту,
Где был бы лишь я один рад.
Где был бы я счастлив, и солнце над небом,
И звезды, что карте под стать…
Но сколько пропитан был я этим бредом.
Уверенности не занимать…
Насколько был глуп, что и душу отдать
Не стояло ценой предо мною.
Ведь просто хотелось в тихую обнять,
И забрать то счастье собою.
Но увы, лишь картина, и словно в музей,
Ею я лишь любовался.
Но по факту в болото я влез, чуть и где
На веки я не остался.
И вот, прошло время, и солнце на небе,
Но только теперь на моем…
Во что же я верил, когда был с творением,
И оставаясь с ним я в вдвоем.
Все лишь слова. И отголоски, как эхо,
Тянутся в мили на юг.
Враг мне становится по судьбе братом,
И алчным окажется друг.
«Всему свое время» – сказал мне отец,
Но собою оно заберёт.
Все. Как и свет, так и тьму, все мгновения,
Что каждый здесь ищет и ждёт
И путь тот тернистый, сквозь глушь, пустоту,
Где чуть душу свою не оставил…