Я звонил ему. Трубку брал другой человек. Говорил вяло. Мог, не дослушав положить телефон. Если я к нему приходил, отвечал односложно. В квартиру к себе, не приглашал. Несколько раз, пытался его раскачать, расшевелить, но бесполезно. Так продолжалось полгода. Наши отношения свелись почти к нулю. Но, все разрешилось само собой.

  Однажды поздней ночью, раздался звонок. Я открыл дверь. На пороге стоял прежний Гарик, правда какой-то странный. Загорелый до черноты, хотя июнь еще только начинался. Ехидная улыбочка, блуждала на дурашливом лице. В руках, как гранаты, две бутылки Сибирской водки. Он улыбнулся почти мечтательно.

  -Спишь уже? Даже не знаешь, что миру угрожала опасность? – Голос неуловимо изменился. Стал, немножко надтреснутым.

– Что за глупый вопрос? Ты нафига порядочных людей по ночам будишь? – щурясь спросонья, принял у него сосуды с коммуникационной жидкостью и пошел на кухню. Прямо в трусах. Чего стеснятся, свои люди. Жена спит. Дочки у тещи. Пошурудив в холодильнике, организовал простецкую закусь.

  Всю ночь мы просидели на кухне. Пили, холодную водку и горячий чай. Я, слушал, его необычный рассказ, о параллельном мире. О добре и зле. О компьютерной программе, которая сжигала умы и сердца. Бред, конечно. Но, верилось во все это легко. Особенно после второй бутылки.

  Дальше, я буду писать уже от имени самого героя, этой необычной, странной и в тоже время удивительной истории.

  Глава 2.

  Инструкция для самоубийц.

  Сижу на черной, комповской, вертящейся табуретке. Довольно удобный стульчик. Если смотреть по рекламному прайсу, такая табуретка, называется, офисное кресло – Директор. Удобное, что тут скажешь. Обито кожей и спина совсем не устает. Даже если просидишь всю ночь, ни каких зажимов в теле. Странно, бывает проснешься в кроватке и все тело затекло, а тут нормально. Вот буржуи, знают как надо приятное человеку сделать. Устраиваюсь в комп-люльке поудобней и поднимаю взгляд, словно снайпер выбирающий цель.

  Перед глазами, черная форточка потухшего монитора. Он сейчас мертв или спит? Скорей всего спит. По сути своей мы тоже компьютеры. Какие программы в нас заложены так мы и работаем. Теоретически мы все можем быть счастливы и богаты, но в нас не заложены эти программы. Хотя стоит только захотеть и любой человек может стать кем угодно....

  Мысли в голове, шевелятся сонными муравьями. Они еще не проснулись, после зимней спячки. Вяло копошатся, противные, холодные и черные. Тоска и одиночество. Пол жизни прожито, а ничего не достиг. Не стать мне уже космонавтом. Известный рок певец, из меня, тоже не получится. Видно и заграницу никогда не соберусь съездить. И превратится в миллионера, не светит. Так и останусь простым риэлтором. То что бывший врач психиатр, конечно не в счет. Не получилось. Да и учителя психологии из меня тоже не вышло. Хотя проработал в школе 2 года. Потом побандитствовал децл, в горячие начально девяностые. Вот в недвижимости, тружусь уже пятый год.

  Как всё за долбало. Как все за долбали. За долбала работа, эта в- е- е- е -чная гонка за деньгами. Эти пустые глаза людей, оживляющиеся только тогда, когда светит выгода, навар, прибыль. Алчно горящие глаза мужчин, глаза женщин. Уроды и суки.

  Работа в недвижимости раскрывает в человеке, все самые хищнические качества. Обмануть, побольше срубить бабок. Поменьше затратить сил. Говорить с клиентами мягко. Потом брать за шиворот и подводить к сделке. Заставлять покупать человека то, что ему на хрен не надо. Жестоко вытряхивать, как Буратинок.

  А отношение с коллегами? Милые улыбки и комплименты в глаза и презрение за спиной, если у тебя ни чего не получается. А дикая зависть, когда у тебя прёт сделка за сделкой? Это конечно не в счет, то что ты для этого, мотался по городу и спал только с телефонной трубкой целый месяц. А отношение босса? Сделал сделку.