Меня прошибает холодный пот. Получается, меня правда заберут в полицию? А что потом? Посадят? Или, может, сдадут в психбольницу?! Паника накатывает волной.

— Но есть и другое решение, — как бы между прочим сообщает полицейский.

Я поднимаю на него несчастные глаза

— И какое же?

— Вы расскажете, где находится Алиса Доронина, и мы вас отпустим.

— О, боже… — бормочу я. 

— Вам даже оставят украшения и платье. 

— Вот это щедрость...

— Именно, — соглашается офицер, не почувствовав сарказма. — Виктор Покровский очень любит свою невесту и готов отпустить вас с миром за содействие. 

Любит… 

Мне вспоминается пощёчина. Лицо тут же начинает гореть, а в груди полыхать от стыда и унижения. Я закусываю губу, чтобы снова не расплакаться. 

“Виктор просто не знает, кто я, — пытаюсь успокоить себя. — Он не виноват. Он любит Алису… А кто теперь я?”

— Ну так что, девушка? — торопит полицейский.

Я нервно закусываю губу. Совершенно не понимаю, что делать. Отказаться и отправиться в тюрьму? Может, утром всё волшебным образом станет как прежде? 

А если нет? 

Если прямо сейчас мой последний шанс поговорить с Виктором?

Я ведь могу рассказать ему что-нибудь из наших свиданий. То, что кроме меня, никто не знает! Например, что он терпеть не может кукурузу и всегда выкладывает её из салата. Или, что у него на спине родинка в форме звезды. Или можно припомнить, как мы гуляли в саду с фонтанами… Мы тогда много о чём говорили. Точнее, я говорила, а Виктор слушал. О себе он не любит рассказывать… Что кстати, тоже факт не всем известный.

Может, тогда он мне поверит? Почувствует... Ведь Виктор говорил, что любит меня, а любимого человека нельзя просто взять и забыть, верно? Ведь любовь — это нечто высшее, что связывает на незримом уровне. Надо просто постараться достучаться!

— Гражданочка, вы чего зависли? — спрашивает офицер. — Вы Алису нам вернёте?

— Хорошо, — твёрдо говорю я. — Верну!

— О! Вот так бы сразу!

—  Но говорить буду только с Виктором.

— Как скажете, — не спорит офицер.

Вместе мы выходим на осеннюю улицу, вместе подходим к моему жениху. 

У меня замирает сердце. Я кажусь себе неловкой, нелепой. Внезапно вспоминаю, что плакала, и должно быть часть косметики размазалась… ещё и платье в беспорядке.

Виктор поднимает голубые глаза, в которых ни грамма прежней теплоты. Один холод, от которого мурашки по коже… Такого Виктора я раньше не знала. Он словно высечен из льда. Прекрасный далёкий принц, к которому я не смею прикоснуться.

— Вот, привёл, готова говорить по делу, — бодро рапортует офицер.

Виктор смотрит не на меня, но словно сквозь меня… 

— Вить, — зову, а у самой голос дрожит. Почему-то вдруг становится ужасно страшно, — ты можешь меня выслушать... пожалуйста. 

Жених не реагирует, его взгляд заволакивает странная пелена, он оглядывается по сторонам.

— Где эта мошенница? — спрашивает резко. 

— Только что тут стояла! — волнуется офицер.

Виктор скрипит зубами и идёт к полицейской машине, заглядывает в окна. Офицер выругивается и спешит следом. 

А я стою на месте и хлопаю глазами. 

Что, блин, опять происходит! 

— Э-эй! — осторожно зову, подходя к мужчинам со спины. Ноль реакции. Тогда, замирая от страха, дёргаю Виктора за рукав… Точнее, пытаюсь дёрнуть. Потому что внезапно мои пальцы проходят насквозь…

Я вновь зову жениха, в панике пробую снова его коснуться — бесполезно! Сколько бы ни пыталась, я прохожу насквозь. В горле зарождается истерический смех.

“О, боже! Боже! Я призрак!” — вопят мысли. Пульс всё сильнее стучит в висках.

Неужели я умерла?! Но в какой момент?! Как, блин, можно не заметить собственную смерть! Уму непостижимо... И если умерла, то почему за мной всё ещё не явился ангел… или кто там за умершими приходит? Где, блин, положенный мне “свет в конце туннеля”?!