Ощущение такое, что я посмотрел в глаза самой бездне. Сделал шаг. И не вернулся оттуда.

***

Открыв глаза, я увидел девушку с миловидным лицом и иссиня-черными волосами. Она стояла рядом с каким-то громоздким аппаратом рядом с моей кроватью и переписывала с него данные.

– С возвращением, мистер Миллер, – она дружелюбно улыбается мне, слегка кивая. – Вы уже третий раз приходите в себя, вы это помните?

– Нет, – мой голос звучит тихо. Во рту пересохло. Мне нужно время, чтобы понять, что произошло. Почему я в больнице, а не там, где должен быть.

– Какой сегодня день? – внутри поднимается паника. Я опоздал на ринг.

– Суббота, – пытаюсь привстать с постели. – Не так быстро, – медсестра с укором остановливает меня. – Как вы себя чувствуете? Что-нибудь хотите?

У меня бой каждую пятницу – я хочу на работу, какого черта я делаю в больнице? Что было последним, что я помню? Кроме этого бредового сна с девчонкой в пуловере и ее чертовым чаем.

– Тост с арахисовым маслом, – говорю первое, что приходит на ум, и тут же замечаю, что несу полный бред. Это не то, что я хочу.

Я вспоминаю лицо своего соперника – Мэтью Эванс – почти непобедимый боксер в моей весовой категории. Так же непобедим, как я. После того, как я надрал ему задницу три месяца назад, мы встретились снова, и он был первым кто положил меня на ринге за долгое время.

Удар у него был просто жуткий, будто он бил не боксерской перчаткой, а кастетом.

Я менял соперников, но Мэтью стал для меня непобедимым, а я остался в его тени. Потерял кучу денег. Раньше я иногда баловался кокаином, чтобы не чувствовать боли перед боем.

Соблазн принимать его еще и еще был слишком велик, и я частенько не мог отказаться от дозы.

До тех пор пока я…

Тут я все понял. Вспомнил, как мне стало плохо прямо в раздевалке. Кажется, я отключился прежде, чем мой друг успел сообразить, что со мной происходит. Но, видимо, меня откачали. Здорово. Медицина добилась больших высот и это приятно.

– Когда меня выпишут? Когда я могу идти? – озлобленно отозвался на улыбку медсестры я и снова зашевелился.

– Мистер Миллер, спокойнее. Прошло еще очень мало времени после операции, – взглянув на меня с беспокойством, она нажала на какую-то кнопку на приборе. – Ваш врач вам все объяснит.

– Какой операции, на хрен?! – сипел я, не понимая, что она несет. Очередная галлюцинация? Ох, может, пора действительно завязывать с наркотой.

– Все расскажет врач…

– А ну, быстро выложила мне все, как есть, – огрызнулся я, выходя из себя.

– Вам сделали трансплантацию сердца, – она смотрела на меня с ужасом. Плевать.

Трансплантация сердца, простыми словами – пересадка. Она действительно хочет сказать, что мое сердце вырвали из груди и вставили мне новое, словно заменили батарейку у ростовой куклы?

К удивлению медсестры, которая ожидала от меня нового буйного приступа, я молчал.

– Ваше сердце отказало…и…подробнее, расскажет врач, и… – замямлила она. – Передозировка наркотиками…

– Хотите сказать, я наркоман? Поэтому так смотришь на меня? Боишься? – напирал я, откровенно издеваясь над девушкой.

Я считал, что я независим от наркоты. Я баловался, играл, принимал наркоту, чтобы заглушить боль ударов. Траву я курил регулярно и еще со школы – но тогда этим все баловались. Да черт возьми, покажите мне этого святого в Калифорнии, кто не курит траву?! Это же не химия, а натуральный продукт. Куда полезнее алкоголя и никотина.

Я абсолютно не зависел ни от чего в этой жизни, а особенно – от наркотиков. Все это какое-то недоразумение. Этого просто не может быть…

В комнату вошел врач – мужчина в возрасте и с округлым животом.