– Что? – я вздрагиваю и замираю. Но, сообразив, что это Константин спрашивает про меня, отрицательно качаю головой. – Нет…

– Сосиски отодвигаешь, – поясняет он. – Не вкусные?

– А…простите. Свинина. Нам нельзя… Но омлет очень вкусный, – тороплюсь его заверить.

– Ясно-понятно, – задумчиво кивает Константин и зависает на мне тяжёлым, глубоким взглядом. – А что ты вообще ешь? Что любишь?

– Зачем вы спрашиваете? – начинаю нервничать.

– Ну… – он ставит локти на столешницу и потирает подбородок указательным пальцем, – чтобы покормить тебя завтра, наверное.

– Мужчина не должен готовить, – качаю головой. – Особенно если в доме есть женщины.

– Да почему? – вдруг дёргаются уголки его губ. – А как же шашлык, шурпа, пельмени, рыба соленая, в конце концов! У вас разве не готовят мужчины? Пару лет назад в Турции отдыхал. В нормальном таком отеле. Так там одни мужики на кухне работали.

– Готовят, – соглашаюсь. – Но только на работе. Дома – женщина. Папа иногда лепёшки готовил, потому что мама не умела.

В груди теплеет. Не могу удержаться и отвечаю Константину улыбкой. Только добрый мужчина может готовить. Папа был добрый. И чем-то Константин на него похож. Возможно, моим зарождающимся ощущением защищенности рядом с ним.

– А где мой ужин?

Вздрагиваю, стискиваю в пальцах вилку от ехидного голоса за спиной. Константин тихо чертыхается и тоже меняется в лице, видя входящую на кухню Вику. Она одета в почти полностью прозрачный пеньюар. Мне становится за неё холодно и стыдно, но лишь на мгновение. Пока не вспоминаю, что сама сижу в чужих вещах, наедине с чужим мужчиной в его доме. Занимаю место этой женщины, веду вечерние разговоры… и вообще ношу под сердцем ребёнка.

– Ты же не ешь после восьми, – хмурится Константин.

– Да у тебя обычно нечего, – весело фыркает Вика, обходит стойку и, присваивая, обнимает Тихомирова за шею, скользя пальцами по груди.

– Так ты бы приготовила, – вдруг перехватывает он ее руки и встаёт со стула.

– Ты чего? – совершенно искренне удивляется женщина. – Она что ли тебе приготовила, и ты припух? Да кто она такая?

Боже… понимая, что скандал снова происходит из-за меня, вжимаю голову в плечи и стараюсь не дышать.

Константин делает глубокий вдох и прикрывает глаза.

– Саратова… – шипит Вике, стиснув зубы. – Ну чего тебе в койке не лежалось? Я же попросил…

Не смотри, не смотри на них, Назима. Вот, кактус на окне очень красивый. Даже два.

– Подождать, пока ты пожрешь, а потом ее на этом столе… – уходит Виктория на новый виток скабрёзностей, но вдруг резко замолкает.

Ударил?! Я не слышала удара! В ужасе возвращаю на них взгляд и чувствую, как в груди что-то обрывается. Болезненно ухает, толкая в глаза неуместные слёзы.

Константин ее целует. Коротко, жестко прихватив за шею, всего несколько секунд и тут же отрывается, отталкивая от себя. Злой. Взорваный. Это потому что он хочет продолжения, а я им мешаю?!

– Ладно, принимается, – плотоядно лыбится Виктория. – Но я все равно жду объяснений, Тихомиров.

Кидает на меня победный взгляд и величественно удаляется с кухни.

Мы молчим. Я кусаю щеки изнутри. Отодвигаю от себя тарелку. Стыдно. Боже, как же стыдно.

– Константин, – прошу врывающимся голосом. – Я бы хотела позвонить брату.

– Да, – кивает он спустя паузу. – Сейчас наберу.

– Да, Саид, я понял, – отвечаю, ерша пятерней волосы на голове. –  Завтра решу этот вопрос. Квартира будет с двойным кордоном и тачка…

– Сам то что думаешь по этому поводу, Константин Петрович? – устало вздыхает брат Назимы в трубке.

На фоне женский голос требует обработать его руку. Саид раздраженно отказывается.